Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое тёмный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял её однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Сколько боли лучезарной, сколько полуночной муки
Скрыто в музыке весёлой, как полуденный ручей!

Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервётся пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.

Ты поймёшь тогда, как злобно насмеялось всё, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьёт, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеёшься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!

а ты никогда не наблюдал все растения на ранней стадии,...,те же одуванчики,лебеда и т.д.,,,нежней и трепетней этого слабенького,вызывающего душевное содрогание,росточка,может ли быть что-то?Это не сор,это чудо зарождения.Нет-есть....

Бывает , что из сора. Вспомним Пушкина. Где-то в дневнике он написал :"Сегодня е.. Анну Керн...". И вдруг стихи к ней: "Я помню чудное мгновенье:
Передо мной явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты..." Так-то.

нет, это из языка и раскачки пространства... Она это знала, и Анненский, который её учил, знал тоже... Но пококетничать... она тоже любила...

Поэзия - та же добыча радия! В грамм добыча, год труды!!! Когда единого слова ради, изводишь тыщи тонн словесной руды! (В.В. Маяковский).

ОНА ПОЭТ ДУШИ ХОТЬ ТЕМНЫЙ И ОТРИЦАЛОВКИ ПОЛНА НО ПРОСТОТА И КРАСОТА НЕ ЗНАЮТ ТЬМЫ КОЛЬ О ЛЮБВИ ПОЕТ ДУША ОНА ВСЕГДА ВСЕГДА СВЕТЛА

У всех по-разному, наверное.)) Единственное, что что всегда присутствует это избыток.)) Чувств ли, ума, глупости, амбиций и т.д.)))

Поэтам виднее....у них особый взгляд на мир.....и слава богу, что делятся этим с нами!! Люблю стихи!!!

С тропинок, засыпанных снегом;
С поляны, у синей реки;
С апреля, в зелёных побегах....

У каждого по своему...у меня из переживаний и мыслей роя...

Если в голове один мусор,то стихи не получатся.

Наверное у кого как, у Ахматовой из сора.

Нет конечно, от настроения, наблюдений.

... счастливые стихов не пишут...

Стихи это элемент духовности.

Наверно, по настроению)

От тараканов а голове))

Все на ассоциациях.

Из негатива на душе

Неужели из мата?

Из сорав голове

ахматова права

Аморального