Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...
Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

...умопомрачительно! кто?

Ползет-не ползет строчка, плохо идут дела. Была у меня дочка, тонкая, как стрела. Ходила за мной следом, касалась меня плечом. Училась будить лето, учила смеяться отел. Ноябрь дождем вертит, взбирается в рукава. Прозрачная, как ветер. Певучая, как трава. Я пробовал жить вечно — не выдержал, не могу. Была у меня свечка — елочка на снегу. Который там час? Точно не знаю, стрелки в нуле. Была у меня дочка — лучшая на земле. На улице мрак — пес с ним, проветрюсь под злой водой. Училась писать песни и плакать над ерундой. И мне не ходить в парках, судьбе чужой — не мешать. Кормила синиц в парках, вязала лохматай шарф. Жизнь выскочила внезапно, как сердце из-под ребра. От озера шел запах меда и серебра. За зиму весна платит, у мира новый виток. Я дочке купил платья, два платья разных цветов. Все так, как она просила, и счастью цена — пятак. Белое — чтоб носила, и черное — просто так. Оставил возле подушки: проснешься — и надевай. А сам зевнул благодупгно и лег себе на диван. Вот только слезы глотаю и ломит в висках тоска, ушла моя золотая, а мог бы не отпускать. Не буквы — одни точки, часок почитал — слег. Была у меня дочка, девочка, мотылек. Так прыгнешь с кочки на кочку и свалишься в никуда. Сиреневый колокольчик, березовая вода. Теперь что ни день — вечер, слова — все равно не те. Была у меня свечка, искорка в темноте. Растаять в песке снежном, заснуть, уйти, не глядеть. Осталась со мной нежность — куда мне ее деть? Остались со мной краски — тьма неба, белая пыль. Исчезла моя сказка, начав для себя быль. Давно уже пилигримы отправились петь на юг. Она ведь идет мимо — а я и не узнаю. На улице минус тридцать, ни слова не говоря, не дочка моя — царица несет на руках царя. Царица — вязаный свитер, царица — гордая стать. Я рядом бегу — свитой и пробую не отстать. Обрывки души — сшей-ка, последний — смотри — шанс: на толстой царевой шейке лохматый смешной шарф. Царь спящий, как черепаха, закутанный, шерстяной. Мне кажется, снег пахнет нагретой солнцем стеной.

аля кудряшова

Прочитал с радостью и узнаванием жизни. Сила жизни...

кто автор?

Маяковский. Поэма "Владимир Ильич Ленин".

Вот они... жертвы ЕГЭ))) " Я себя под Лениным чищу" это не для них...

ну и пусть, я же их глупые вопросы пропускаю молча мимо, вот пусть и они пропустят..не надорвутся) опять же, у меня не просто стихотворение, а обсуждение ,вопрос.. нарушения правил сайта -нет.. значит что? правильно, имею право)

Согласна с вами.

я-Лена) ну это ладно) а стихи.. они же не денежки,чтобы всем и каждому нравиться,правда?) покажите, что нравится вам: из нового.. с удовольствием почитаю..

Я консерватор,люблю Пушкина,Есенина,Фета и многих других

а это не я...,что вы! ) Это Дикан Шерола, на мой скромный взгляд, очень талантливый поэт. Но не настаиваю, каждому своё)

Недоразвитый. Согласен. Не на тех стихах учился. ((((

я этого не говорила..и даже не думала. Просто вкусы разные и это нормально.

Вы тоже умеете сглаживать ситуацию, Елена!)))

да

да пусть) Когда ты встречаешь ангела, не важно, в метро ли, в булочной,
Созвездия вниз не падают, небес не трещит эмаль.
Не ёкнет в груди волнение, и ветер, беспечно уличный,
Не будет дрожать под крыльями, звеня, как резной хрусталь.
Часы не замрут испуганно, споткнувшись о грань деления,
Не станет бледнеть, как при смерти, горбатый старик-фонарь.
И в парке, осенне-пламенном, не будут цвести растения,
А в лужах, от ряби сморщенных, никто не найдет янтарь.
Когда ты встречаешь ангела, то вряд ли заметна разница -
Прохожий с зонтом и сумками, такой же, как все вокруг.
Ему не поют священники, и грешник ему не кается,
И в ноги ему не падают, никто не целует рук.
И чудо в страницах Библии не хлынет рекой по городу -
Слепой не увидит улицы, и хлебом не станет пыль.
Но вдруг понимаешь, как это, творить чудеса без золота,
Без крыльев из белой платины, меча и волшебных сил.

Словами, не только действием лечить удается раненых.
Места уступая в транспорте, никто не лишился ног.
Улыбка промозглой осенью бывает теплее пламени.
И нищим никто не сделался, услышав «Подай, сынок!»
Не мир вычищай от темного, а сам обращайся к чистому,
Не город спасай от голода, а кошку и трёх котят.
И ангел, что брёл по улице, внезапно узнает близкого,
В каком-нибудь отражении случайно поймав твой взгляд.

(с) Deacon

да,полозкова -да..

"Пастух медведей" А. Белянина рекомендую

спасибо,ознакомлюсь..

неа..куда уж жесче то...

Слишком драматично о штатном ощущении. Душу не задевает. Обыденность. Поэтому вода. А ведь мысль в начале ухвачена верно, но размазана по стиху водой, какимито детскими пиздостраданиями о пустом.

)) понимаю..но в том-то и штука,найти "своего" писателя..

да..у него много подобного..но мне это близко.

А, казалось, наелся по самые гланды – жизнь учила, трепала, бросала в овраг, Разбивала о камни, топила, сжигала, загоняла под кожу обиды и мрак. Я плутал в темноте, спотыкался и падал, обращался и к Богу, и к своре чертей, Но затем почему-то опять поднимался и шагал наугад к неизвестной черте. Утешал себя тем, что с годами умнею, и давал себе клятвы – не верить другим. Большинство моих ссадин оставили люди, и забавней всего, что отнюдь не враги. Эти люди гостили во мне, словно в доме, ведь я сам их впустил, как радушная мать, И они поселились, забравшись под ребра, а затем для удобства решили сломать. Я пытался сбежать, возвести себе крепость, обнести себя рвом и закрыться навек, В мире столько легенд об уродливых монстрах, но меня каждый раз убивал человек. А смешнее всего… то, что жизнь продолжалась, и швыряла, как щепку, и била о брег, Чтобы после, очнувшись, я вдруг обнаружил, что спасал меня… ангел? Да нет, человек. И сейчас я сижу, нахлебавшись ошибок, переломанный, мрачный… Слежу за тобой, Как, надев мою майку, готовишь нам кофе, как смеешься и даришь забытый покой, Как ноябрьский дождь повторяет твой шепот, как иголки часов замедляют свой шаг… И страшнее всего, ты стучишься мне в сердце... Только мне по привычке мерещится враг. (с) Deacon

Класс

согласна)

Могут ещё

нет) это Дикан Шерола , писатель и поэт латвийского происхождения, живет и работает в России. Молодой парень, и писательство не основная его профессия. Рассвет уже скребётся в двери,
крошась сквозь марлю темноты.
В такое время здесь негусто,
почти все столики пусты.
Из всех напитков в этом баре,
на вкус и на любой карман,
Остался лишь глоток иллюзий,
да лед, насыпанный в стакан.
Охранник пялится мне в спину,
глазами стиснув воротник.
Уйти бы... Но в квартире стены
до безобразного тонки.
Соседи спят, и мне бы нужно,
вот только мысль в ночи одна:
Перебинтовывая душу,
пытаться вслух не застонать.

По сути, можно по-другому:
все то, что скоплено за год
Спустить на дюжину билетов:
не важно, поезд, самолет.
Но вскоре смотришь на ладони
и понимаешь миг спустя,
Что уходил без чемодана,
а все равно унес себя.

В итоге думаешь, что лучше:
священник, доктор или нож?
Сломавшись до последней кости,
спасения уже не ждешь.
Ведь в мире столько неспасенных,
с мечтами, тусклыми, как дым.
А те, кто мог спасти... Их мало.
И предназначены святым.

Во мне ж - ни святости, ни чёрта.
Посредственность, каких полно,
Что потрошат в ночи подушки,
чтобы хватило на крыло.
Но, может, не всегда герои?
Необязательно с икон?

Спасают те,
кто сам однажды
был кем-то
вовремя
спасен.

(с) Deacon

Я безнадежно отстал.

а кто мешает догнать?

Мне нравится что он пишет. Просто я сам устал.

и мне...нравится