Каждый год теряются люди.Тускнеют эмоционально как краски на давно написанных холстах.Они продолжают пить с тобой кофе,так же звонят,делятся мыслями.А ты смотришь прямо в глаза и понимаешь,что давно их потерял.И так год за годом хранишь в телефоне кладбище из миллиона телефонных номеров.Есть люди для жизни.Они,словно деньги,которые не выходят из оборота.А есть люди... как коллекционные монеты.Выпущенные для особого случая,гордо положенные на полку памяти.Цинично пожалуй,но так случается..