Сказал тот божий раб слова, Не зная рифмы смысла дна, Какой он вывод для себя, Открыл прочтя мои слова, Известны мысли все твои, Грехи тебя так завели, Что слов ты больше не нашёл, Дорогу Богу перешёл?

Кому как, рифма не любит когда поэт тот мудак

Не любит лучше себя Признать талант не хочет

а я русиш полицай....

Где талант мож пальчик вскинуть, да поэта мож ко беду, расчленить на фарш да суп, вот и вкусим мы тот звук?

Тот, кто умирает — просыпается в вечной жизни.
© Николай Пирогов