Обожаю, когда ты смотришь так и голос низкий с никотиновой хрипотцой, долгое зависание в чате,по телефону, в постели. Критические дни, плавно перетекающие в недели, Споры и бурные примирения, жестко со стонами порой.Ход твоих повседневных мыслей - это как весенняя река. Где то есть там стоп-кран?! Нету его, тупо нету… и подумаешь наверняка - Без возможности реставрации – уничтожить… в прорубь, в окно, в костер, [Чтобы стало, наконец, спокойно, лениво, прозрачно… пусто?]Это грёбаное, почти совершенное произведение искусства В твоей любимой рубашке, беспечно пожирающее помидор... Но, она стопроцентно чувствует это и выбрасывает белый флаг Кружевной, пахнущий медом, летом и теплой мякотью абрикосов, садится к тебе на колени… есть претензии и вопросы? Нет вопросов! И, это не иллюзия, это - действительно так.А после, засыпая в хитросплетении бедер, рук, слов ловишь себя на убогой, но всё же, мысли - Это не патология… в каждом из нас живет Герострат
И тоска... По безнаказанному убийству...