Любовь встречается порой,
До боли очень странной.
Постели требует она,
Опустошив карманы.
И как постельной красотой
Та стерва насладится,
Часто проходит стороной,
Ища другие лица.
так сами выбираете и сами наслаждаетесь и сами порицаете ...все сами....
так и выбирают проституток
............
Такой любви не пожелаешь и врагу . Но есть другая...
А меня перестали понимать окружающие. Вроде и говорю по-русски
так и меня не понимают, за дурака считают
А что происходит?
Ничего не происходит, мир какой был такой и остался
Поговорим о дураках,
Как мало их на свете.
Они ведь все прощают вам,
Как маленькие дети.
На боль, потоки мерзких слов,
Добром всем отвечают.
Тех, в чьих сердцах живет любовь,
За дураков считают .
А ведь верно!
Это любовью нельзя назвать.Это торговля.
Об измене наслышан я много,
О семейном безумии даже.
Какой черт перешел вам дорогу ?
Человек ведь не собственность ваша.
Если что то любовь оскверняет,
Лишь в постели кипит ваша кровь.
И ошибки другим не прощают,
То какая же это любовь ?
То ж не любовь, то похоть.
говорят любовь, ей занимаются, точнее ебутся
Любовь либо есть, либо нет. А занимаются сексом.
Любовь - как солнце, согревает всех,
Клиентов для себя не выбирая.
Но кто использует лучи для собственных утех,
Оно порою губит, не ласкает.
Очень верно.
И в чём трагедия?
печально
да плохо
спасибо