1. Вы подсаживаете в свою машину случайную попутчицу - красивую девицу, сигналившую у дороги. Девица внезапно падает в обморок. Вы везете ее в больницу. Это стресс. 2. В больнице вам говорят, что она беременна и поздравляют с будущим отцовством... Вы объясняете, что впервые увидели ее час назад, но она настаивает на том, что отец именно вы. Это большой стресс. 3. Вы требуете взять анализ ДНК на отцовство. Его берут. Врач отзывает вас в сторону и сообщает, что вы не можете быть отцом, т. к. генетически бесплодны. Эта новость вызывает стресс, смешанный с облегчением. 4. По дороге домой вы вспоминаете, что у вас трое детей. ВОТ ТУТ ВЫ ИСПЫТЫВАЕТЕ НАСТОЯЩИЙ СТРЕСС.

Я женщина-отец ребенка,вот это стресстк ?или умиление?

Очень полезный совет мужчинам. Если ваши глаза закрыли мягкие ручки, в спину уперлась пышная грудь и пухленький животик, а сзади послышалось: «Отгадай кто?»... В любом случае отвечайте: «Серега, ты что ли?». Поверьте, так будет лучше.

Возможно

Не пиши мое имя, оно состоит из тех отличительных знаков, коими отмечают переживших блокаду времени в пустоте и оставивших одиночество за плечами. Не пиши мое имя пером моего крыла на осеннем асфальте, сумрачном перепутье, не пиши мое имя. Я у тебя была, чтобы ты оказался там, где меня не будет. Там и воздух иной, и зима наступает так, словно цвет отменили и сделали воду пресной, там другая с тобой просыпается по утрам, смотрит в твой объектив, смеется, повысив резкость диссонанса, смущаясь, пытается что-то снять, неумело целует родинку на ключице... Не пиши мое имя. Не вспоминай меня. Слишком многое может осенью приключиться.

Он не знает о тех, кто приходит ночью. И, узнав, откроется им едва ли. Ему кажется: я небольшой источник, утоляющий жажду на перевале. Мои струи чисты, холодны и звонки, моя песня в горах отдается эхом. Он становится рядом со мной ребенком, чтобы вырасти. Вырасти и уехать. Он пытается лгать мне, не лгать мне или в тишине погружает в меня ладони. Он не знает о тех, на прибрежном иле оставляющих след, – трёхударный дольник - приходящих во имя Отца, и Сына, и Святого духа на этот берег. Он не знает, что каждое слово - символ перемен, которым придется верить.

Хорошо сказано

Не важно, какую песню ты мурлычешь себе под нос по утрам, лишь бы она дарила тебе крылья на весь день. Не важно, насколько велик твой дом, лишь бы в нём часто улыбались и быстро отпускали обиды. Не важно, каких животных ты любишь, лишь бы ты не причинял вреда тем, которые к числу любимцев не относятся... Не важно, живёшь ты один, или с огромной семьёй, важно, чтобы жизнь ощущалась не свалкой эмоций и звуков, а переливчатой гармонией ощущений. Не имеет значения, что говорят про тебя "все люди вокруг", важно, что знаешь о себе ты сам, и те, кто пьют воду из обожжённых тобою кувшинов. И не важно, какова на вид оболочка, - песня живого сердца, побуждающая оттаивать и откликаться другие сердца, звучащая под ней - вот то, что действительно имеет значение.

Она почему-то уходит в вагон, зачем? Постойте, не надо, зачем закрывают двери? Ещё один миг, и она пропадёт, совсем, за тем горизонтом, в который сейчас не верю. Я буду бороться, и я её сберегу, она будет прежней, весёлой, живой и шумной. И я не хочу отпустить её, не могу, и вот, я бегу за вагонами, как безумный. И вот, спотыкаясь, кричу, но не слышу что, швыряю на ветер проклятья и камни в окна. Мелькают квадраты задёрнутых белых штор, и я догоню, я смогу, я почти что смог, но... Куда же ты. Не получается вровень с ним. Пожалуйста, стой. Не шути так со мной, не надо. А поезд не слушает, поезд неумолим, а поезд не знает поломок и неполадок. И тот, кто ведёт его, невозмутим и строг, он знает, зачем и куда уезжают люди. И поезд дойдёт, разумеется, точно в срок. Она будет там, где меня не будет. И как ни старайся, его не остановить, я знаю, что всё это правильно, так бывает, что надо принять и с этим учиться жить, что будут другие, она не одна такая. Что люди уходят, и в том, что она ушла, ничьей нет вины, ни твоей, ни её, ни бога. У вас был костёр, а сейчас прогорел дотла, и поезд гремит, и петляет в лесу дорога, и надо не плакать про горечь людских разлук, а просто, смирившись, поблагодарить за встречу. Но ты, машинист, кукловод, ну зачем ты вдруг? Ты сделал нас целым, за что нас теперь калечить?! Мы слабые, господи, нам не хватает сил, возможностей, времени, нам, беспокойным, страшно - нам хочется просто, чтоб кто-нибудь нас любил, ты слышишь, любил! остальное вообще не важно. И этих, моих осмелевших, моих живых, похожих на солнце в траве или хохот клавиш, моих неотрывных, зачем ты уносишь их? И что ты оставишь? ...

Город встречает тебя дождем – сильным, безумным, сродни потопу, словно на небе освобожден Бог, и его беспокойный топот каплями, брызгами – по стеклу, по тротуарам, бордюрам, крышам... Это дороги к тебе плывут, чтобы ты смог оказаться ближе. Дождь проникает сквозь поры, сквозь прошлые жизни, чужие песни, так выливают над спящим воск, так пополняют запасы пресной влаги, так молча идут вдвоем, так открывают замки ключами... Город встречает тебя дождем. Город встречает тебя. Встречает.