Дураки мудрецом почитают меня.
Видит бог: я не тот, кем считают меня.
О себе и о мире я знаю не больше
Тех глупцов, что усердно читают меня.

Не-е-т брат шалишь, ты вовсе не поэт
сказал Дантес и поднял пистолет.
А ветер злой, унёс ответ
да, сударь в этом и секрет.

Я прежде гражданин а после уж поэт,
хотя в душе поэта гражданства вовсе нет.
Он как вселенная без края,
в которой нет ни ада и не рая.

Выстрел раздался, дым отлетел,
вот-же судьба опять недострел.
Шум, суета - Карету! - Врача!
фигура Дантеса неспешно прошла.

Тонут в тумане поляна и лес
крики людей их скорый отъезд.
Ветер поднялся стало светло
но в мокрой траве уже нет никого.

Лишь алые капли на жёлтой листве
укором печальным напомнят тебе.
Что выбор судьбы это выстрел во тьме
и красная точка в последней строке…