Стихи писать, друзья, не перестану,
Пока в порядке давно седая голова,
Пока тревожат сердце жизни раны,
Пока еще рифмуются в стихах слова.
И не беда, жизнь знаю не конфетка,
И стих порой весь день на зло «тупит»,
И на душе становиться совсем не сладко,
И в печку черновик, очередной, стиха летит,
Я все равно пишу стихи, скрипя зубами,
Про жизнь, что как-то незаметно пронеслась,
Как тройка русская, резвясь под бубенцами,
Порошей снежной обдала и мимо пронеслась,
В моих стихах – давно живет краса природы,
В моих стихах – со мной мои любимые друзья,
В моих стихах – всегда живыми папа с мамой,
Которых возвратить теперь назад уже нельзя.
В стихах моих, любовь с печальною разлукой,
Давным-давно смирились и уют себе нашли,
В мои стихи, друзья, из той моей далекой жизни,
Из детства с юностью, навек ко мне пришли
В моих стихах душой я чаще с вами юный,
Считаюсь жизнелюбом и веселым, пусть не по годам,
Скажу одно, я никогда писать стихи не перестану,
Назло не верящим в меня, и ненавидящим врагам.
В. Панферов, Тамбов.

Чайку бы! Покрепче! С малиной…
Какие некстати мечты
Занозистый гул комариный,
Корявые сосны… А ты –
Далёко.
Как детство, далёко,
Далёко, как эта река
С названием-всплеском – Олёкма
Сейчас от тебя далека.
Вхожу я под посвисты ветра,
Как в воду, в дорожный азарт.
Я понял разлуку, и это
Не так мудрено доказать.
Могу я плечом отодвинуть
От сердца глухую печаль.
И даже без писем – привыкнуть.
И даже без крова – смолчать.
Я видел и землю и небо,
Умею ответить врагу,
Могу без воды и без хлеба,
Но без одного не могу!
Пускай это слишком жестоко,
Пускай я тебя огорчу, –
Прости меня! Слышишь?! Но только
В дороге я верить хочу,
Что где-то на глобусе этом,
Летящем, как мир, молодом,
Озябшем,
Продутом,
Прогретом,
То темном,
А то золотом, –
Ты голову дымом дурманишь,
Не знаешь ни ночи, ни дня,
И плачешь, и руки ломаешь,
И ждешь, как спасенья Меня! Это из юности, как ни странно Рождественский Р. Стихи люблю очень, читать могу бесконечно. На работе часто устраиваем литературные вечера, втягиваю молодежь (лет 28-36).

Памяти Дмитрия Хворостовского.

Осенний дождь так ночью плакал,
С рассветом снегом сыпал он,
Как будто бы каким - то знаком,
Услышали его мы стон.

О том, что Хворостовский Дмитрий,
Взлетел вдруг птицей в небеса,
И холодеют даже мысли,
Но нет – зажглась еще звезда!

Тот бархат баритона слышен,
Забыть его никак нельзя,
И послан он России свыше,
Рождает гениев Земля.

Красавец был земли сибирской,
Умен и статен, добр душой,
И силой духа богатырской,
И счастлив был своей судьбой.

Он покорял людей повсюду,
Рукоплескал весь мир ему,
От оперы и до эстрады,
Дарил любовь и теплоту.

Отец и сын, был муж прекрасный,
Ответственный и очень страстный,
Сквозь сердце все он пропускал,
И никого не забывал.

С недугом он, как мог боролся,
Не унывал и улыбался,
И до последнего не сдался,
Запомним все его таким,
Поющим, всем нам дорогим.
22.11.2017г.
Лариса Евтушенко.

Да, очень, не мыслю жизни без стихов, ибо поэзия - это язык души, она была, есть и будет всегда там, где есть человеческие чувства, причём самые светлые и прекрасные Делясь на рвущиеся строчки,
Считая рифмы нервный пульс,
Кидая душу на листочек,
Огнём пылая между точек,
Стихом к Вам в сердце постучусь.

Глотая злобу критиканов,
Беру я стойкости урок,
Не понимая графоманов,
О самом добром, вечном, главном
Хочу поведать правдой строк.

У совершенства нет предела,
И бесконечна сила чувств!
Пока душа не отгорела,
Иного не хочу удела –
Стихи писать учусь…учусь!

Очень..... Сегодня – декабрь, обязательно будет зима,
со снегом, искрящимся на заколдованных крышах,
холодная.. (так обещают синоптики, слышал?)
и очень красивая.. (это я знаю сама).
Она принесёт необычный, особенный запах
еловых иголок и медленный, сказочный вальс
снежинок в лучах фонарей у Нескучного сада,
и блеск самых нужных и самых внимательных глаз.
Она будет строить сугробы из снега ночами
и снежки лепить дворовой детворе про запас..
Она будет сказочной, это уж я обещаю,
она будет лучшей из тех, что когда-то бывали у нас.

Только такие: "Нами все переговорено, время гонит вечер прочь. Синей шторой звездной шторою, за окном повисла ночь. Отчего грустишь, не ведаю. И не знаю почему. То с тобою я беседую, то возьму да обниму. То в глаза ныряю синие и сжимает душу дрожь. Неужели только инеем, ты на сердце упадешь? Неужели лютым холодом и печалью ледяной, потеряй скорее голову. Потеряй ее со мной.

Люблю, Как много тех, с кем можно лечь в постель,как мало тех, с кем хочется проснуться...И утром, расставаясь улыбнуться, и помахать рукой, и улыбнуться,и целый день,волнуясь ждать вестей. Как много тех, с кем просто можно жить,пить утром кофе, говорить и спорить...С кем можно ездить отдыхать на море,и, как положено - и в радости, и в горе быть рядом...Но при этом не любить...

Да. Особенно, когда их читает хороший актёр. Недавно ходила в ЦДЛ, слушала Цветаеву в исполнении Светланы Крючковой. Стыдно за москвичей было: зал на 400 мест был наполовину пустой. В Питере зал на 1500 мест бывает переполнен. Впечатления от исполнения потрясающие. Только больно душе за её жизнь. Вот тебе и революция.

"Ты лети, мой сон, лети, Тронь шиповник по пути, Отягчи кудрявый хмель, Колыхни камыш и ель. И, стряхнув цветенье трав В чаши белые купав, Брызни ласковой волной На кувшинчик водяной...."

Люблю. Но оригинальна не буду. Пушкин. Лермонтов. Саша Чёрный. Бёрнс.Павел Коган.Окуджава. Ой, а какую фамилию Вы себе взяли. Кстати, и стихи Бунина понравились. Не так давно читала.

пишу иногда)) читаю в записи)) послушать можно либо на стене у меня
https://vk.com/irusikbest2016 / Мечта / ,либо на моей творческой страничке https://vk.com/public133314343

Очень даже . Даже упав, вновь решайся на взлет,
Жизнь твои крылья не зря мастерила.
Помни, что Бог никогда не дает
Ноши, которая нам не по силам.

а кто их не любит? это выражение души видящего, к сожалению на память уже не помню,иногда и сам пользовался четверостишным ямбом

Я очень люблю хорошие стихи. Это квинтэссенция смысла, выраженная кратко, емко, в рифму, и резонирующая с самим подсознанием.

Нет. Особенно в универе на спецкурсе ,,Основы стихосложения". Зато я стал разбираться в стихотворных размерах.

В.С.Высоцкого."Только русские в родне,прадед мой самарин.Если кто и влез ко мне,так и тот татарин!"

Хорошие и со смыслом да, а не просто слова подобранные в рифму...Не каждому дано так писать.

Да. Особенно хорошие лирические.Люблю их слушать. Чекмарёв, Асадов, Тушнова, Рубальская...

Люблю . Пишу и пишут мои внучата на сайте ПРОЗА.РУ. Илья ГОРОХОВ и Анастасия ФИОНОВА.

Да ,даже в юности сочиняла. а за гонорар еще в школе купили училке подарок