Я писал о тебе натюрмортно, По-матиссовски, в красочный слой, И ложились слова на полотна Непрописанной речью густой. Но звучало в мазках впечатленье, И прозрачность была у холста. Посмотри, как в его отраженье Распустилась твоя красота. Ты в столетье проявишься новом, Выйдя из-под уставшей руки Человека – в берете вишневом, Как и терпкие губы твои.