Небо серое с прорехой предзакатного огня;
Я не в духе, и вам нех*й ждать чего-то от меня.
Поплутав по переходам, выхожу я на вокзал;
Я себя искусству отдал! (Или все-таки отдал?)
Куртка вольного покроя. Шарф в полоску на груди.
В этой жизни ничего я – нет – не жду! И ты не жди.
Было так: ночами, днями – напролёт все ночи, дни
Куролесил я с бля*ями…(Или правильней – с бля*ьми?)
Над палатками, как эхо, вместе с музыкой слова:
«Ты приехал! Ты приехал! Значит, я не зря ждала!»
Было всё. Но нынче глухи небеса к таким как я.
Ибо нех*й. Я не в духе. Жди, не жди теперь меня.
За стеклянными дверями к барной стойке я присел,
Где три дня, звеня цепями, тёмный дуб, склонясь, шумел.
Ты одна сидишь в буфете, занимая стол и стул,
О таких как ты в инете прямо пишут: ябывдул.
Но не жди; доверься чувству: нет причала кораблю.
Я, как отданный искусству, только в нём себя люблю.
Или нет, в себе его я, что, по сути, всё равно.
Ни свободы, ни покоя нам, поэтам – не дано.