"Жизнь поэта"
Терпеть, так завещало небо свыше,
И я терплю который год,
Моя душа израненная — пишет,
С трудом встречая пламенный восход.
Я каюсь в строках, молиться не умею,
Тут изливаю жизни суть,
Сужу себя, о многом сожалею,
На шип тернистый — пройденный мной путь.
Таков удел судьбы наверно,
За все грехи — расплат гряда,
Но сочинять, я не умею лицемерно,
Я врать душе не смог бы никогда.
Я уж давно несу не жизнь, а бремя,
На жалких, сгорбленных плечах,
Поэта век — свечное время,
Растает сердце воском на листах.
Krestoff