Не виновен я, что твой черный список тебе стал мал, не раз об него я свой хребет ломал, уничтожил бы, и рукаб поднялась, - клянусь, но – ты так пишешь, хоть заучивай наизусть.
Говорят, у меня тут с тобой роман, да в сторонке покурят Диккенс, Жюль Верн и Дюма, у меня тут любовь, понимаешь? Лю-бовь, пойми. Я сто лет жду твоё, - "меня верни"...
Извини, подзатрахала круговерть. Где ни встанешь курить – тобязательно рядом плакат про смерть, выйдешь погулять на улицу – моросит дождь. Никакого покоя. И, да – ты же меня не ждешь.
Извини, говоришь, но любовь –то на деле – дрянь. Твердолоб, себялюб, угрюм, да к тому ж упрям, и собой нехорош, и стар, и висками бел, недостаток на недостатке – и кто б терпел? Извини, говоришь, столько времени утекло. На тебя – то сквозь пальцы, то просто через стекло, то касаешься, то открестишься – каждый раз меня Бог отводил, а сегодня, видать, не спас.
Что ни город, а без тебя, посчитай, тюрьма.
И я вторю, – извини, у меня роман...