все пытаются записать в красивые альбомы свои чёрно белые истории,виня в этом тех кто
приносил им краски ,оставляя сене усталость ...

готовые говорить о каких то красивых жестах души ,но не желающие даже обратить
внимание,когда ты делишься последним...

вечно недовольные глаза ,упрекающие языки,и пустые сердца ,улыбающиеся своим отражениям ,в искривлённых зеркалах своего сознания ...
и что же в итоге ,что теперь и что было прежде...?

не у что это и есть любовь ?