Вопросы с тегом «тропа» · страница 4

Сретенье (окончание)
...И поступь была стариковски тверда.
Лишь голос пророчицы сзади когда
Раздался, он шаг придержал свой немного:
Но там не его окликали, а Бога
Пророчица славить уже начала.
И дверь приближалась. Одежд и чела
уж ветер коснулся, и в уши упрямо
Врывался шум жизни за стенами храма.
Он шел умирать. И не в уличный гул
Он, дверь отворивши руками, шагнул,
но в глухонемые владения смерти.
Он шел по пространству, лишенному тверди,

Он слышал, что время утратило звук.
И образ Младенца с сияньем вокруг
Пушистого темени смертной тропою
Душа Симеона несла пред собою,
Как некий светильник, в ту черную тьму,
В которой дотоле еще никому
дорогу себе озарять не случалось.
Светильник светил, и тропа расширялась.

(И. А. Бродский, 1972 г.)

Я сегодня поучаствовала в эксгибиционистическом действе. Правда, я сначала и не поняла, что это оно самое.
Иду, никого не трогаю. После снегопада тропа узкая, разойтись сложно. На улице мороз под 20. Спешу. Нос в воротнике, в ушах наушники. Утыкаюсь взглядом в чьё-то тело, от колен и ниже. Делаю шаг в сторону, тело туда же. Я - в другую сторону, оно - следом. Что за фигня такая, думаю я и поднимаю взгляд. Мужичонка какой-то жалостливо так на меня смотрит. В голову мне приходит гениальная мысль: спросить что-то хочет. Вынимаю наушники и изрекаю: "Ещё раз, пожалуйста".
Взгляд мужика приобретает оттенок недоверчивости и опаски. В это время мой взгляд падает туда, куда надо. А там... бедное, несчастное, посиневшее - мы же помним про -20? - скукожившееся нечто, что и достоинством-то не назовёшь. И так мне стало его жалко... Стянула с ладошки рукавичку и протянула страдальцу. Ещё никогда, никогда от меня так быстро никто не убегал...

Отломить хочу кусочек счастья Только сам не зная почему Меня преследуют на сей тропе ненастья Вы не мешайте,не у вас я отломлю. А вам мешают?

Улыбка раненой львицы
Светлана Гришкова
Свои раны зализала львица
Но по ней стреляют до сих пор
Полу-счастливая, любовница-лигрица
Целятся завистники в упор
Подстрелить, охотников, так много
Распускают слухи, небылицы
Век короток, под покровом Бога
Ярость в ней, и нежность кобылицы
Козочкой ласкалась, словно кошечка
Прятала искусно ногти – коготки
До победы бьется, не по-божески
Нет лица и имени у большой любви
Там, где бродит раненая львица
Не ходите рядом по лесной тропе
Глупо ждать пощады от царицы
Правду говорят, она верна себе.

А не забыть ли все обиды, негативных людей и ситуаций и вперед к новым тайным тропам счастья?!....сталкеры вперед...

По Ю тубу просмотрел настоящую мерзость. А именно - кадры охоты на животных, смакуя все её подробности.
Как жи***довяк Паша Гусев, главный редактор желтого "Московский комсомолец" вначале трусливо ступает за негром-проводником по тропе животного, а потом лихо убивает слона из винтовки с оптическим прицелом.
Или как набитое говном мурло - губернатор Вологодской области стреляет по выгнанной на чистое поле волчице.
Один выстрел, другой, третий, четвертый! Волчица крутится на месте от боли, пытаясь закрыть рану в боку языком, а губернатор снова целится под восторженные вопли прихлебателей...
В этот момент у меня мелькнула шальная мысль - эх, быть бы мне в данную секунду на месте волчицы, но с автоматом Калашникова в руках. Одной очереди хватило бы, чтобы разбить вдребезги ненавистную рожу губернатора.
Стрелок сраный, мать его...Только с шестого залпа волчица затихла и тихо улеглась в снег... И это "Элита"??

В саду опустевшем тропа далеко видна,и осень прекрасна, когда на душе весна?

Опять навеяло из прекрасного далекого прошлого...мне лет десять было от роду ..играли в войнушку, прыгали по крышам гаражей...та-та-та ..ты убит Димон!!! Все как обычно, но тут слышим мы сквозь гул "боя" ...Аххххх, вы ссууукиии!!! АААА!!! ...Смотрим бежит мужик с красной рожей, хрипит, забираясь на сопку с гаражами (дело во Владивостоке было) и давай в нас кидать всякой тяжелой дрянью...Со мной младший брат ..ему 6 лет было..бежит рядом со мной от мужика к спасительной сопке, что к крайнего гаража ..там оторвемся. В эту секунду мимо уха с жужжанием пролетает кусок арматуры -пристрелялся ублюдок...А вот и спасительный крайний гараж..с него сайгаками шасть на тропу выше,выше вот еще один кусок железа рядом клюнул скальный грунт...Но не досталось-не выгорело нас в тот вечер железом сбить и с тропы сбросить горной краснорожему...Наверху отдышались..Димон где? В другую сторону ушел,кажись..Ну ладно..А дольше что? Уроки пойдем делать или рогатки?.. А как вы росли без интернета?

Маленький рыбацкий городок,в "провансально"приторной оправе,в Сан Тропе, на пляже Пампилон, двое в штатском, устриц поедали...

Сегодня мелочно и сыро.
Туманит разум алкоголь.
Остался хлеб, немного сыра
И снисходительный де Голль.
Для «собеседника» с плаката
Открою сладость «дюбоне»,
Как квинтэссенцию заката
И одобрения Моне.
Из всех оттенков: томно-алый
Роняет маки-лепестки,
А настроение в два балла
Не исчезает из строки.
А где-то в очередь за смыслом
Встаёт угрюмый мизантроп,
И дым не вьётся коромыслом
Над лабиринтом узких троп.
Сегодня пасмурно и грустно,
Но ты мне душу не трави.
Вину и письменно, и устно
Признаюсь в истинной любви.

Бери, бери, пока дают.
Рассуй все это по карманам:
Рассвет с рассеянным туманом
И дома будничный уют.
Не привередничай, бери,
Не выбирай, бери все скопом:
Листву, скользящую по тропам,
И сентябри, и октябри.
Бери, коль дарят не скупясь.
Когда сойдешь с земного круга,
То в пору вечного досуга
Рассмотришь все, не торопясь.

Закрыт альбом картинок жизни.
Передо мною чистый лист...
Он белизной безукоризнен
И девственно-стерильно чист...
Чуть поразмыслив на досуге
О направлениях искусств,
Беру палитру нежно в руки
И замирая, чуть дышу...
Минуты медленно уходят,
Переходя в часы и дни.
И мыслей бег меня приводит
К портрету на тропе войны.
Грунтую лист я для начала,
Ещё не зная, что потом
Я изорву его в мочало,
Что бы не думать о былом.
Проходит злость... Ну что, продолжим?
Мазок, другой... И вот она...
Картина вазы бесподобной
Ласкает взор... Я прощена!
Вздох облегченья и улыбка...
Я рисовала не портрет!
Как долго я была ошибкой...
ТЫ... Был неправильный сюжет...

У лжи широкая дорога, у правды-узкая тропа. Ложь языков имеет много, а правда на слова скупа. Лож- это скользкие слова, но заползут в любые уши. А правда- тонкая трава, что пробивается сквозь души.

Истратив попусту бездумно и бездарно
Часы, недели, месяцы, года,
Все реже замечаем фрагментарно,
Какой тропою мы зашли сюда...что вас сюда влечет?

Вам нравится когда у девушки накачанные губы похожи на попу макаки, брови как у самурая во время боя, тату как у индейца вышедшего на тропу войны? Или все же естественная миловидность?

В глазах печаль, а в горле ком. Уже назад, ни что, мы не вернем. Упущено оно, то время, Что судьбой отведено. И что теперь вопрос такой? И снова в путь, нелегкою тропой. Зовет судьба нас за собой. Надежда есть, она нас и ведет. По той дороге, что все горе обойдет. Пройдем мы все, пока горит огонь. Свечи твоей, над алою зарей. И встретим мы рассвет, С очищенной душой. И все забудется, Как самый страшный сон!

Дороги разные в Пути

Дан Путь один - на нем тропинок много,
То горы, то болота, то леса…
Обида удаляет нас от Бога,
Прощенье приближает небеса.

Ведут по ним нас разные желанья,
Насытить тело, душу, дух зовут:
К небесному - любовь и состраданье,
А вниз влекут гордыня, жалость, блуд.

Да, все дороги в Рим, где автостопы,
А где - никем не пройденный окрест;
Одни во мраке проклинают тропы,
Другие светят всем, неся свой крест…

Дороги будут разные в Пути,
Решай же сам, какой тебе идти!

Вадим Странник

Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
К нему не зарастет народная тропа,
Вознесся выше он главою непокорной
Александрийского столпа.

Солнце краем пудру щёк румянит.
Заливается на свист душа.
Хороша ты вырванная память из души, ох, как ты хороша,
Засмеёшься женщиной России:
Всей беды из сердца вон гони!
И забудутся убогие и сирые, хоженные тропами любви.
Снова добрО, грудь вперёд стремится,
Полегчало, мягкая ладонь.
Мне уже, как- будто бы за тридцать, а в губах любви горит огонь.
Вроде много видел, да засядет-глубоко потрогать этот мир,
И крестьянку приобнять, и в сеновале отыскать от юности кумир.
Сразу ярче подола убранство,
Икры зазывают догони.
Разменял бы я хмельное царство на горячие с тобою дни.
Только не получится забыться. .
Жарко в ночь, а утром заболит,
За мою уставшую Россию,
Мне покойно в сене не велит.
Холодит с небес росой по телу,
Мысли врозь, и розгами гоню эту леность не по делу,
Полюбил, вот также разлюблю.
Хороша ты вырванная память,
Поредеет сумрак хоть на час.
Обними меня на сеновале,
И в избе при восковых свечах.

К тебе Я шел дорогой длинною ,но Ты свернула на тропу...Люди может она по нужде свернула)))).

К тебе Я шел дорогой длинною ,но Ты свернула на тропу.... А Вы часто сворачивание не туда?)))

Истратив попусту бездумно и бездарно
Часы, недели, месяцы, года,
Все реже замечаем фрагментарно,
Какой тропою мы зашли сюда...что вас сюда влечет?

Для другого сердце бьется!
Светлана Гришкова
Для другого сердце бьется,
И не плачет, а смеется!
Я с тобой была уставшей,
И брела тропой пропащей!
Мое сердце и душа,
Запечатанный источник.
Мои губы и глаза, -
Исцеляющие ночи!
Ни один мужчина рядом,
Не входил в мои чертоги.
Изменилось одним махом,
Раскулачены остроги!
И блистает вновь заря,
Мед по каплям с уст в уста!
Ведь обитель сентября,
Это лучшая весна!

Вот ты.. Попробуй объясни мне , почему??? И вряд ли что-нибудь получится, попробуй указать, что мне делать,- как все исчезнет тут же, А попытаешься меня догнать – собственной тропы не заметишь... Птица счастья, завтрашнего дня.

Признайся
Светлана Гришкова
Признайся, сколько ласки потерял
И сколько не открылось наслаждений
Дорогой параллельною гулял
Теперь вот не находишь душевных утешений

Нет, что ты, крепко счастье сохранял
Душа и тело в омуте волнений
Любви своей, конечно изменял
А я ждала, брела тропой лишений

Сознайся, от чего же грустные глаза
Ведь ждёшь моих прикосновений
С ног до головы опутала лоза
Да строчки моих стихотворений