Много нынче в памяти потухло, а живет безделица, пустяк: девочкой потерянная кукла на железных скрещенных путях. Над платформой пар от паровозов низко плыл, в равнину уходя... Теплый дождь шушукался в березах, но никто не замечал дождя. Эшелоны шли тогда к востоку, молча шли, без света и воды, полные внезапной и жестокой, горькой человеческой беды. Девочка кричала и просила и рвалась из материнских рук,— показалась ей такой красивой и желанной эта кукла вдруг. Но никто не подал ей игрушки, и толпа, к посадке торопясь, куклу затоптала у теплушки в жидкую струящуюся грязь. Маленькая смерти не поверит, и разлуки не поймет она... Так хоть этой крохотной потерей дотянулась до нее война. Некуда от странной мысли деться: это не игрушка, не пустяк,— это, может быть, обломок детства на железных скрещенных путях. 1943 г. Вероника Тушнова.
Уревелась
К качеству изложения не придерешься, но не Есенин он, Души в нем нету
Я плач по России не всегда воспринимаю...
Причем тут плач по России, я о Другом.
Я например, считаю, иначе.
Ну и ладно
Ладно.
Наталья, апрель! Влюбляться надо, а у тебя такая грусть.
Не могу я. Мысли о другом. Душа плачет....
Видимо не те стихи писал, раз так всё закончилось
Стихи писал такие, что нам с вами далеко до него. А смерть... У каждого своя.
И мать подруги умирает и малышок там, не со мной...
Образ твой, мучительный и зыбкий,
Я не мог в тумане осязать.
«Господи!»- сказал я по ошибке,
Сам того не думая сказать.
Божье имя, как большая птица,
Вылетало из моей груди.
Впереди густой туман клубится,
И пустая клетка позади.
Ой...а внизу ссылка на , простите, Уебанко....
Да, увидела.
да уж мне на плечи бросается волк-волкодав
Вы его... пиикормите
Великолепно, как и все у Мандельштама.
Сошлись в едином мнении...
апрель , всем победам России…свирель
Эк тебя куда
-плохо написано-нереально!--
Да лана!
Бездарь есть бездарь.
Примерно как если бы бездарем обозвали Альбинони или Гайдна ... Ндаааа... Есть желание иной раз подтереться мнением... ...
Люблю на стихи "гениев" писать эпиграммы.
И. Мандельштам.
В огромном омуте прозрачно и темно,
И томное окно белеет;
А сердце, отчего так медленно оно
И так упорно тяжелеет?
То всею тяжестью оно идет ко дну,
Соскучившись по милом иле,
То, как соломинка, минуя глубину,
Наверх всплывает без усилий.
С притворной нежностью у изголовья стой
И сам себя всю жизнь баюкай;
Как небылицею, своей томись тоской
И ласков будь с надменной скукой.
В огромном омуте есть томное окно. Оно на дне, но очень подозрительно, белеет. А в омуте одновременно и прозрачно и темно. И поэтический народ от этого балдеет.
Хотя на сердце почему-то тяжело. Соскучившись и наполняясь илом, идёт ко дну. Но вдруг торжественно минуя глубину, Соломинкой всплывает без усилий.
Ложись скорей, как в детстве, в колыбель И сам себя всю жизнь усиленно баюкай. А я у изголовья твоего, поверь Томиться буду и с тоской и скукой.
Знаете, если посмотреть на наш диалог структурно, выйдет интересная штука. Вы с легонца, с больной головы или не знаю, с чего,опустили великого поэта, и тутже услужливо предложили свои писульки.Простите,у вас дефицит читателей?
Великий поэт такую чушь публиковать не должен. А мои писульки это мои писульки.
Веретено.
И. Мандельштам.
Бесшумное веретено
Отпущено моей рукою.
И - мною ли оживлено -
Переливается оно
Безостановочной волною -
Веретено.
Все одинаково темно;
Все в мире переплетено
Моею собственной рукою;
И, непрерывно и одно,
Обуреваемое мною
Остановить мне не дано -
Веретено.
ckfdbr
Изящно взяв веретено, Он отпустил его божественной рукою. Магический посыл - оно оживлено.
И радужно переливается волною. Веретено.
Всё в мире тайною переплетено,
Как дивное творение Арахны,
Которой в мире никогда не будет равных. Сравниться лишь с твоим твореньем оно.
Веретено.
Обуреваемый фигёю, Решил остановить, но видно не дано. Веретено.
прям на лицо бандера
Чем то похожи. Но один гений, другой жесточайший нацист.
привет гармонь
ПоэтТишка.
Чобпонимал.
Грустно....
немного
Мне тоже очень зашло.