Не хочу тебя приглашать в свой дом – как всякую "ближнюю". Я не знаю, почему когда мы вдвоем, вокруг пахнет вишнями – может, я нечаянно пролил рубиновый сок? Но, зачем мы себя наполняем третьими лишними... аккуратностью слов, незрелыми полустишьями – и, как следствие, вместо губ я целую тебя в висок...
Под моими губами пульсирует ток... лихорадит обоих, но мера пока не превышена. В нас заложена зрелая память выжженных, но ладони твоей хорошо дремать под моей рукой. Зной… В этом жизни котле, страсти по счастью варятся. Видишь "дальний" смеётся, и зовёт свою Вареньку, обнимает за плечи и греет к душе проталинки.
Это время как время, ничуть не хуже других идеалов недели, позабытые страдалицы. Нам понятен привкус вечности, выпитой на двоих. Тих и чуден… этот вечер, как и все то, что сбудутся. Я не знаю, почему твои пальцы так пахнут вишнями. но целую их поимённо, слушая в них кровоток. Прорастают дома на пустых безымянных улицах – так забавляется временем кем-то забытый бог…