Мы рождены наверно, что б судить,
И ревновать любви не замечая.
Живя во тьме, о свете говорить,
Да только Свет себе не представляя.

Наш свет, похож на похоти оскал,
Где тело получает наслажденье.
Но этот свет, похож на пьедестал,
С которого не миновать крушенья.

Всем нравится безвыходный тупик,
И ЭГО свет нам душу не тревожит.
Но наш слепой по жизни проводник,
Мы ж думаем что он, как мы, такой же зрячий тоже.