В ЧС отправить, – как в могилу, для некоторых, былых любовей. Косит восточный взгляд... косит из-под надбровий, а для винтажных послесловий приятней часа не сыскать... пусть дождик льёт, ни капли не жалея. На соснах ёжатся стрижи, промок до шкворней чёрный джип, и дворник, толстенький таджик, скребёт озябшую аллею... А мне легко – уже я не болею… никем, ничем и ни о чём. Остывшее измятым мотыльком пылит ещё в листах тетради, но не взлетит. И бога ради – прошло и поросло быльём. Я стал жесток и злее... мой щит как ироничный флёр. Смотрю на многое сквозь пальцы, кошмарные все эти "лапы", "зайки" - отосланы взашей страдальцам, под сень секвой и сикомор.
И даже "Королева снега" не гонит больше милый вздор – ну чем не точка в монологе?