Глаза продравши, еле встала,
Взглянула на свои черты,
Ей тут же зеркало сказало:
И не надейся, это ты…
Среди немытых гор посудных,
Где клонит в сон салата пух,
О, сколько нам открытий чудных
Готовит протрезвленья дух!
Под ёлкой трусики и мятый пеньюар,
На люстре лифчик. Сломанная роза…
Воспоминания бросают тут же в жар,
Что не мороженный у дедушки Мороза