«Какая разница векам,
Зачем ты вновь не спишь,
Зачем чернила по листам
Как кровь свою кропишь?

Зачем ты свой же ранишь дух
Разящею строкой?
Народ к пророкам вечно глух,
Так избери покой!»

Так говорил лукавый бес
Вглубь сердца моего.
Но взмах пера – и он исчез,
Как не было его.

В чреде изменнических лет
Ты трус – или герой.
Когда зовёшься ты Поэт,
Не смей покинуть строй!

И будут помыслы чисты,
Как сталь тверда рука,
И хватит крови на листы
На многие века.