У жизни, как в ресторане, есть свой суп дня.
Она варит его для нас из тех ингредиентов, что мы сумели добыть.
И у кого-то на столе роскошное варево, у кого-то - нехитрый, но сытный супчик, а у кого-то - вечный "Роллтон" со вкусом продуктов, что в него не входят.
Но счастливы, на самом деле, не всегда те, у кого богаче и разнообразнее, а те, кому по вкусу то, что они едят.
Пусть каждый ест то, что он хочет!
На любом уровне...
Думаю лучше всего нехитрый но сытный супчик....у меня например бывает под настроение. ролтон лишь при полном отсутствии времени...а хорошо когда нехитрый вкусный супчик постоянно….роскошное вариво как праздник и в приятной компании
Каждому свое...
бесспорно
Счастлив тот у кого всё хорошо в душе и в доме и тогда не важно из чего у тебя суп
Да кто Вам такое сказал?
Это я так думаю
Ну ешьте суп из селедки с сечкой, раз неважно какой суп...
Я такой даже готовить не умею. Думаю это твоё коронное блюдо
Я Вам не тыкал...
Что хочется , не получается. А получается из того , что " добыл " в жизни .
Верно!даже картошка ,,Ролтон,,иногда деликатес!!!!
Не ел
Зря,с маслицем ,то...!
Каждый выбирает для себя....одежду,спутника,еду,стиль жизни..
Да, уж! Для меня еда вообще ничего не значит!
Согласна. Жить нужно со вкусом.,
Про уровень верно, остальное спорно!
Надо добавить ещё, чтобы хотелось!)
это точно счастье не в богатсве...
Стас исчезни ты уже задолбал...
Больно ?
Короче, приятного аппетита)
Точно
а я тем более))))
Впустить человека. Страшно.
Нам так страшно сделать это, помня свою вчерашнюю побитость.
Нам страшно повернуть ключ, который уже заржавел, чтобы открыть скрипящие от старой сухости двери в недоверчивую душу.
С чего ей верить, если били?
Наотмашь, при полном доверии.
Все, что были биты, как правило, не защищались.
Не знали, что надо.
Думали, что одно доверие трафаретом ложится на другое. И вдруг - нет. Впустить человека.
Он не ломится, не стучится громко, не пинает ногой калитку.
Ему тоже страшно, потому что и он был побит.
Но идёт уже спасительное тепло, которому тоже поначалу не веришь.
И смотришь в глаза, в которых нерастаявшая грусть граничит с ясным небом надежды.
На тебя надежды.
И ты замираешь.
Стыдишь себя, потому что не слишком молод, не слишком красив, не слишком благополучен.
И поломанность твоя, чёрт её дери.
И опыт, которого лучше бы не было.
И темень непролазная внутри.
И срывает иногда до ломки, когда только отползти в дальний угол, и никуда оттуда не рыпаться. Но хочется.
Потому что те нити, которым дано протянуться, протянутся. И ты впускаешь.
Отменяешь страх. Не сканируешь.
Не сажаешь на детектор своего недоверия.
Не устраиваешь проверок. Ты дышишь.
Ты кутаешься в него, как в главное убежище.
Ты врастаешь каждой клеточкой.
Ты плюёшь на весь свой разгромный опыт боли, и не боишься новой.
И плевать на то, сколько это продлится.
Ты же дышишь.
Ты пока ещё не знаешь, что впустить - это дышать. Это синхронно дышать даже на разных континентах. Так впусти...
Книги писать тебе БЫ(((
Добрый Самаритянин
Это плохо?
Да будет так!
Согласна
Пусть!!!