Моя любовь – осенний жёлтый лист, упавший с клена, на твою ладонь... смахни его – он в осени утонет, беспомощен, наивен и душист. А жест твой будет так смертельно чист, как утешенье тысячам агоний. и сердце чёрствое никто уже не тронет... Скрипач, поэт, художник, скандалист? Но нет... теперь тепла под каменной плитою. Забвение и белый снег мой лист укроют, и мне пора упасть в пожухлую траву. И лишь в костре далёкою весною, когда сжигают прошлогоднюю листву, на миг один, быть может я, сгорая, оживу...