То, что любовь - беда, а не награда,
Я понял поздно - на исходе дня.
Все те, кого любил сильней, чем надо,
Однажды уходили от меня.
И я кидался вслед, стучался в окна,
И знал, что зря, и становился плох,
Жалел себя, и всё казалось - сдохну,
И подыхал. И всё-таки не сдох.
... Земля мала, и - круглая, как блюдце.
Круги всё уже, как я погляжу.
Настанет день - и все они вернутся.
Вернутся все.
И что я им скажу?

Будет больно, будет страшно, будут слёзы, будет смех,
будет тихое признанье, будет чувственный но грех.
Ты шагнёшь не видя края, в край несбывшихся надежд,
где заря рождает пламя, обнимающее крест.

Где тебя с рожденья ждали, где нет злобы и добра,
где нет горя и печали, нет начала и конца.
Есть лишь светлые печали, что ниспосланы тебе,
и прискорбное молчанье, что осталось на земле.

Что там дальше я не знаю, лишь фантазии полёт,
и надежда в подсознанье, что ответа не даёт.
Спи, усталый человечек, сон твой, разума игра,
ОН проснётся и укажет, нам дорогу в НЕБЕСА....

Скажу, что все, что сил осталось мало.

Дурой была, а сейчас стонешь.