...Умение мыслить, фантазировать, мечтать, порой, - когда не спится, - грезить — это, наверное, самое большое мое богатство. Это так же моё единственное место, где моя душа, моя личность, мой индивидуум, может быть в самой комфортной обстановке: один на один, - при чём, в любое время и в любом месте.

Это Из рассказа "Бессонница".
Планета писателя - Анатолий Шлема: http://wplanet.ru/index.phpshow=author&id=2419&;
Проза.ру - Анатолий Серёга
Литературный салон - Анатолий Серёга:
https://lit-salon.ru/users/1615;

Благодарю Вас

«...Печален я: со мною друга нет,
С кем долгую запил бы я разлуку,
Кому бы мог пожать от сердца руку
И пожелать веселых много лет.
Я пью один; вотще воображенье
Вокруг меня товарищей зовет;...»...
19 октября 1825г .А.С. Пушкин.

Свою судьбу пытал я строго:
ходил, копал, грузил и пел.
Моя нелегкая дорога,
пробита через сотни дел.
Да, сотни дел!, но все чужие,
- хоть были спутники живые,-
но, все таки, не мой удел!

В чем мой удел,- никто не знает,
- я - знаю, да, что толку в том,
несчастье жизни унижает,
- пусть будет лишь моим кнутом.
Пусть будет лишь моя забота,
та непосильная работа:
моя война с моим врагом.

Да, я один, но нету страха,
- я одиночество люблю,-
и не волнует меня плаха,
- о долгой жизни не молю.
Вот, что хочу - того не вижу,
- но никого тем не обижу -
то, что посеял, то пожну!

...Я пью один..., а рок уносит
мои последние мечты,-
Как-будто их косою косит!..
В словах все больше хрипоты,
в делах все чаще утомленье,
в любви все меньше умиленья,
к друзьям все больше доброты...

..Счастлив тот, кто по ночам крепко спит, кого, - как говорят, - не разбудить даже выстрелом из пушки или мяукающим, прямо в ухо, от голода или от скуки, котом. А еще счастливее тот, кто не видит снов, - ни хороших и не плохих, - который просыпается утром бодрый, свежий, обновлённый, а не такой, весь помятый, как будто его заставляли всю ночь читать или смотреть ужастики с самим собой любимым в главной роли...

...не видеть сны, порою плохо... Увидеть всех своих хочу...

...Любая смерть — глупа и несправедлива: в пять, в двадцать пять или в семьдесят пять, - это все равно. Вот если бы была такая дверь, как дверь вагона поезда, увозящего близкого тебе человека, куда-то далеко, далеко, в неизвестность, - хорошо бы назад, в детство, - через которую можно было бы всем, у кого такая судьба или пришло время, просто уйти, не умереть, а просто уйти. Возле которой, прощаясь с тобой не плачут и говорят: - Прощай навсегда!, а, улыбаясь, говорят: - До свиданья!..
До встречи!.. Пока...

Но, пока уходят в муках или скоропостижно, не попрощавшись...