Прости меня! что не пишу на черном асфальте имя твоё мелом. за небо, не с той белизной в облаке барашково-белом... за птиц, орущих у нас по утрам за лужи блестящие после дождя тут и там...
Не знаю, мне кажется, можно простить что бывает ночью темно... за холодок втекающий в наше окно… за голос расслабленный прямо с утра...
за желание холода, когда жара... за то, что бываю порой решетом...
говорю и пишу тебе каждый раз не о том...
когда в твои сны не вхожу… когда мысли твои не ловлю...
когда просто люблю, превращаясь в прозрачный ручей......
Бог простит, ну а я то что? Я уже ничей…