На острие меча живу – и знаю,
Что век легко мой могут оборвать.
И кровушкой наполнится кровать,
С которой дух поэта грянет к раю.

Так что с того? Мы, дети, ВСЕ УМРЁМ,
И это точно и определённо.
И, опадая пожелтевшим клёном,
Надеяться мы всё ж не устаём,

Что наше полыханье во миру
Хоть в чьём-то сердце явит восхищенье.
От мира дольнего людей прощенье
Хотел бы заслужить, когда умру.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/11/28/10070