— А что будет завтра?..
— А завтра. наступит осень.
Чуть ночи длиннее. и позже рассвет за окном.
И солнце. редким желанным гостем.
Всё реже и реже. баловать будет теплом.
— Так значит. Осень — пора печали?
Может прогоним её со двора?..
— Глупая. нам холода дали.
Чтоб знали мы цену тепла.
© Оксана Зет

Ух?
-мы -поэты.
Все пиарим перуанцев!
Мы?- Русичи!))
В душе - "Испанцы"!))..
Мы?- Русичи!

Вот
взять бы
пузырь шампанского.
И с газом
разом мысли
и муудрствованиия луккавые
улетает.
Но литр спирта - иное
впечатление?
Мысли сами слетаются -
как собутыльники...