Вопросы с тегом «локон»

Пустая фраза свяжет нежность губ, которые о большем не расскажут. И локоны, мне на щёку прильнув, сливаются в роскошные пейзажи ?

Расстанься с ней! – весь мир кричал-вопил, но я ее любил.
Она грешна, ей места нет в раю, но я ее люблю.
Умерить пыл ее не хватит сил, но я ее любил.
А локоны совьют тебе петлю, но я ее люблю.
Улыбнулась, и окончилась история.
Покружилась и ушла как тень из дня.
И остался с целым миром в прежней ссоре я,
Что когда-то перекрикивал меня.......

Если бы я умел рисовать, я бы сидел ночами не у компьютера, а на балконе, закутавшись в одеяло и рисуя рассвет. Люди всегда говорят, что можно бесконечно смотреть на огонь и воду, всегда забывая про рассветы. Они же разные каждую секунду, цвета меняются как в калейдоскопе, но плавно, мягко, почти незаметно...
Если бы я умел рисовать, я бы рисовал любимую музыку. В ярких красках и мрачных тонах, в эмоциях и лицах, в ситуациях и сценах. Я бы рисовал те моменты, когда я готов петь эти песни, читать эти тексты или просто смотреть на дым сигареты, слушая эти звуки, почему-то дергающие и волнующие мою душу...
Если бы я умел рисовать, я бы рисовал любимую, как она спит. Я бы рисовал ее нежные губы, закрытые глаза, которыми она видит сны обо мне, чуть подрагивающие во сне руки, локоны на подушке, я бы рисовал ее запах, я бы рисовал ее ревность, как она думает обо мне и улыбается, я бы рисовал ее взгляд, когда она читает меня...а рисунков я никогда никому не покажу.

Арабесками локоны вьются,
по-кастильски чернеют глаза,
угрожают мне и смеются
и танцуют как небеса.

Подружка
Светлана Гришкова
Мое чудо далекого детства,
Любознательная смуглянка.
Озорная из сказки принцесса,
Замечательная беглянка.
Твоих волос волнистых локоны,
И модели живые запястья.
Из лучей, свежей радуги, сотканы,
Гибкий стан и души объятья.
Словно жемчуг разлива морей,
И цветочек волны восхищения.
Из волшебных страничек Фея,
Родничок свежего вдохновения.
Воскресила оголенную душу,
Муза рифмы отважных стихов.
Нашу дружбу во век не нарушу.
Посылаю свою любовь!

Блондинка - это не диагноз,
А состояние души.
В головке светлой много мыслей,
И все безумно хороши.
Умна, смешлива, энергична
И очень даже симпатична
Хозяйка локонов раздора.
Ее забудешь ты не скоро.
Живут в блондинке неспроста
Кокетство, ум и красота.

Создание
Светлана Гришкова
Говорят о женщине - создание.
Из каких соцветий соткана?
Не из ветра ль нежного, касание
Сплетающего в кудри локоны
Как от трепетной прекрасной птицы,
Жар души волнения, в ласки рук
Так из глаз ее лучи зарницы
Торжество прикосновения любимых губ
А может от избалованной любовницы,
Вольной, страстной, через чур горячей
Из фавориток, в толпища изгнанниц
Нет не остывшей и всегда горящей
Из удивительно распахнутого взгляда,
Ответному навстречу от разлуки
Из одиночества мерцающего ада
Шептания за спиной упрямой суки
Ее друзья: бессонницы ночные
Ее враги: завистливые стервы
Ей в помощь, тучи озорные
Что лечат истерзанные нервы
Ей надо выдержать все тяготы земные
Сожмется сердце голубкоq в груди
Проходят без любви все годы золотые
С утра до ночи, к алостям зари/

надоели все хуже редьки... беспорядочен синий цвет ночи утверждает себя в желтизне окон и очень упрочен. Фаллическим символизмом фонарных столбов. От твоей любви останется чёрный локон, всего лишь локон
С любимейшей из голов.

Январское утро

Свисает на землю луны белый локон,
Несёт Козерог мирно звёздный дозор;
Мороз, выбирая холсты наших окон,
Причудливый пишет узор.

Январское утро усыпано снегом,
Крещенские скоро начнутся деньки;
Застыл белый город бетонным ковчегом
В объятьях хрустальной реки.

Пуховым платком небо нас укрывая,
Цепляет кресты золотых куполов,
Небесная манна, на солнце сияя,
Питает поэзию слов.

Январское утро, горячее сердце
Мне светит звездою во Млечном Пути,
Играют свирели в душе в ритме скерцо,
И сыплет Зима серебром конфетти…

©Вадим Странник

Ее звали Ева пение райских птиц Встречало ее пробуждение на рассвете. Ее звали Ева, и из-под ее ресниц сотруились на Землю легенды о вечном лете.Ее звали Ева, запах ее волос вплетал в небеса июльскую позолоту, и сад трепетал лепестками цветущих роз, а вечное небо как будто ждало чего-то. И сны отражались в каплях ручной росы, бездна, свернувшись, дремала на дне колодца. . . Змей каждое утро таился в тени лозы, чтоб слышать ее, чтоб смотреть, как она смеется.Смотреть, как спадают локоны на плечо. . . Как бОсые ступни ласкают цветы и травы.Ему становилось душно и горячо,И воздух в саду вдруг казался ему отравой. А Ева беспечно пела, смущая птиц, Ловила губами снежинки с цветущих вишен, Следила за облаками из-под ресниц. . .Чтоб видеть ее ежедневно, он был неслышен, Невиден и незаметен. . . ну как змея. Чешуйки вставали дыбом на гладкой коже, Амброзией становился смертельный яд, Когда он смотрел на нее, и она, о боже! Смотрела в ответ, прерывая раздумий нить. А яблоко? — повод заговорить

Русалочки бывает и помогают!
Светлана Гришкова
На Руси в старину считалось,
В апреле из недр воды,
Русалочки просыпались,
И покидали пруды.
Они просили немного:
Рубашку, одежду иль холст,
И наряжались в дорогу,
Скинув красивенький хвост.
Одни называли их нимфы.
Другие - ундины стихий.
В сказаниях разных, где мифы,
Былины, легенды, стихи.
Их сладкозвучное пение,
Влекло мужчин молодых,
Локоны в оцепенение,
Продлевали жизнь живых.
Обретая душу земную,
Смеялись, влюблялись, касались,
Загробную, озорную
Любили ни в чем, не каясь.
Добром отзовется забота,
Сберегут от глубокой воды.
От силы водоворота,
От духов смертельной волны.

Вечер… пятница... Греет руку виски. Эти рифмы опять просты. Меня тянут и манят риски, я мараю стихом листы. Дженис Джоплин рвёт мозг на части. Синим светится монитор. Быть звездой – это Джени счастье. Остальное – труха и сор… Ты красивая, как загадка… длинный локон. Духи. Шифон. Пахнешь ландышем, смотришь лисом. Нет, не это… я не влюблён. Если хочешь остаться, помни: плед колючий, кровать скрипит. В угол брошен проект дремучий. Страсть поставлена на Repeat… Завтра утро. Холодный воздух. Чайник. Свитер. Ключи – в карман. Остановка в промозглой хляби. Сигарета дерёт гортань. Я – всего лишь песчинка в мире, где царит темный хаос и дрянь. Пустота под ребром всё шире. Жизнь – враньё, суета и грязь...
Холод. Капли. Зонты. Маршрутки. Замерзает дружище клён. Я не сплю уже ровно сутки. Но не думай, я не влюблён. Я не помню, как это было. Я женат. Как и все друзья. Дом. Работа. Письмо на мыло. Спам. Соц.сети. Игра. Ничья…

Ну бывают же хорошие вечера?!)))
Притяну тебя я ловко
К своему плечу,
Запущу я руку в локон,
Пряди накручу...
И пойдём с тобою рядом
Знаю-не зазря,
Ты меня окинешь взглядом-
Задрожит земля...
Там, где солнышко садится
Мы направим путь,
Все равно же нам не спится-
Мы прогоним грусть..
Будет долгий путь до края-
Не вернуться нам,
Впереди-граница Рая,
Значит будем там...
Розы белые навстречу-
Без шипов они
Нам украсят этот вечер-
Торжества любви!

КТО АВТОР СТИХА?
О женщина! Что может быть прекрасней
Её игривый нрав и блеск пьянящих глаз
Под локоном волос, предательски манящих
Улыбки теплота и громкий звонкий смех
Изящный силуэт, летящая походка
Пьянящий аромат, влекущий за собой
И кто хоть раз тонул в её болоте зыбком
Того уж не спасти, обратно пути нет
А если на лице появится слезинки
Или пройдет тебя удача стороной
Надежный верный друг поможет и обнимет
Поддержит в трудный час
Он руку протянув
И в этой и иной, и будущей и прошлой
Средь миллионов лиц и тысячи миров
Горит твоя звезда так ярко как и прежде
Горит твоя звезда дарящая любовь.

Город пышный, город бедный,
Дух неволи, стройный вид,
Свод небес зелено-бледный,
Скука, холод и гранит —
Всё же мне вас жаль немножко,
Потому что здесь порой
Ходит маленькая ножка,
Вьется локон золотой.



Про какой город и кто написал?

"...Ходит маленькая ножка, Вьется локон золотой." Про какой город стихи?

Дело было вечером… Слякоть, темнота
Делать было нечего. Осень. Скукота
Думала, гадала я, (мужа дома нет).
Дай, его побалую, хоть на склоне лет
И решила сделаю ужин при свечах
Шаль раскину белую на своих плечах
Новизны, романтики и сама ждала
Повязала бантики я вокруг стола
В форме сердца сказочно свечи на полу
И оделась красочно, фея на балу
Выложила буклями прядь своих волос
Сделать губы пухлыми блеском довелось
Глазки полутомные в зеркале кривом
Два бокала полные до краев вином
Рисовала мысленно радость и восторг
Вот он, мой единственный, милый на порог
Наблюдаю краешком хитро-умных глаз
Снял пальто и варежки..
Дальше без прикрас. Не ждала, неверная,
что приду домой! Спрятала, наверное
кума за стеной!
И с разбегу кинулся шарить по углам
Словно вовсе сдвинулся, разметал все
в хлам. Весь взопрел, умаялся,
он в припадке злом. Даже не покаялся,
в идиотстве том
Растрепал мне локоны, у бровей фингал
Шаль и платье скомканы. Во, какой финал!
Вот сижу и думаю ..... ЛАДНО, СПАТЬ ПОРА

Акварели июля

В расплавленных июлем акварелях
Иль в отраженьях свежих теплых луж,
Я вижу многообразность пастели
Из бликов света выстраданных душ.

Наброски, перешедшие в картины,
Природу наших мыслей создают
И отражают внешний блеск витрины,
Когда в душе затишье и уют.

Июльский дождь смывает пепел с окон
Сгоревших дней и прошлых мыслей плен;
А в синей дымке тает белый локон
Моих надежд от изменённых сцен…

Еще не гаснут краски мирозданья
В душе, смирившей двух страстей закон,
На чистый ватман новые желанья
Напишут дни и вставят меж икон.

©Вадим Странник\2017

Акварели июля

В расплавленных июлем акварелях
Иль в отраженьях свежих теплых луж,
Я вижу многообразов пастели
Из бликов света выстраданных душ.

Наброски, перешедшие в картины,
Природу наших мыслей создают
И отражают внешний блеск витрины,
Когда в душе затишье и уют.

Июльский дождь смывает пепел с окон
Сгоревших дней и прошлых мыслей плен;
А в синей дымке тает белый локон
Моих надежд от изменённых сцен…

Еще не гаснут краски мирозданья
В душе, смирившей двух страстей закон,
На чистый ватман новые желанья
Напишут дни и вставят меж икон.

©Вадим Странник/2017

Спускаясь в метрополитен со всех сторон, поток народа, двери огибая. Вдруг мимо Ты прошла, едва качая, своими бедрами длиннющих ног и улыбаясь сквозь локон, с осанкой гордою, с ногами древних статуй… Безумно скорчившись, я пью в твоих зрачках, как бурю грозную в багровых облаках, блаженство дивных чар, желаний яд проклятый… Блистанье молнии… и снова мрак ночной! Взор Красоты, на миг мелькнувшей мне случайно! Быть может, в вечности мы свидимся с тобой; быть может, никогда! и вот осталось тайной… Куда исчезла ты в безмолвье темноты. Тебя любил бы я – и это знаешь ты! Но все испортил, как всегда военный!

Спускаясь в метрополитен со всех сторон, поток народа, двери огибая. Вдруг мимо Ты прошла, едва качая, своими бедрами длиннющих ног и улыбаясь сквозь локон, с осанкой гордою, с ногами древних статуй… Безумно скорчившись, я пью в твоих зрачках, как бурю грозную в багровых облаках, блаженство дивных чар, желаний яд проклятый… Блистанье молнии… и снова мрак ночной! Взор Красоты, на миг мелькнувшей мне случайно! Быть может, в вечности мы свидимся с тобой; быть может, никогда! и вот осталось тайной… Куда исчезла ты в безмолвье темноты... Тебя любил бы я – и это знаешь ты!

Часто в друзьях у нас "мёртвые души"!
Торчат из-под локонов острые уши...
Вот мой товарищ мне тоже не рад -
Считает друган, что я Дьяволу брат!
Меня не страшит никакой Сатана!
Но как же мне быть, если это - Она?!

Зима в феврале

Навес пуховой белой шали
Накрыл мой город в феврале,
И небеса из синей дали
Прижались к заспанной земле.

Застыли улицы и зданья –
Стоп-кадры старого кино,
И от морозного дыханья
Покрылось льдом любви вино.

Голубоглазая блондинка –
Зима вернулась в город наш,
Застыла в локонах снежинка,
Седой Февраль вошёл в кураж.

Я поцелую в губы нежно
И пробужу в тебе весну,
Зимою отогрею снежной
В душе озябшую струну…

©Вадим Странник

Январское утро

Свисает на землю луны белый локон,
Несёт Козерог мирно звёздный дозор;
Мороз, выбирая холсты наших окон,
Причудливый пишет узор.

Январское утро усыпано снегом,
Крещенские скоро начнутся деньки;
Застыл белый город бетонным ковчегом
В объятьях хрустальной реки.

Пуховым платком небо нас укрывая,
Цепляет кресты золотых куполов,
Небесная манна, на солнце сияя,
Питает поэзию слов.

Январское утро, горячее сердце
Мне светит звездою во Млечном Пути,
Играют свирели в душе в ритме скерцо,
И сыплет Зима серебром конфетти…

В.Стр@нник\2008

Я не люблю тупые вопросы от блонди, с накрученными на палец локонами. Но они же хорошие хозяйки, которые на даче собирают урожай. Что делать?