На острие меча живу – и знаю,
Что век легко мой могут оборвать.
И кровушкой наполнится кровать,
С которой дух поэта грянет к раю.
Так что с того? Мы, дети, ВСЕ УМРЁМ,
И это точно и определённо.
И, опадая пожелтевшим клёном,
Надеяться мы всё ж не устаём,
Что наше полыханье во миру
Хоть в чьём-то сердце явит восхищенье.
От мира дольнего людей прощенье
Хотел бы заслужить, когда умру.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/11/28/10070
Банально быть поэтом? Хорошо,
Представьте путь, чтоб был прямей и круче,
Что человека может сделать лучше,
И с ним – всё человечество! Прошёл
Немало вёрст и троп лихих протопал,
И видел смерть, и испытал любовь,
Но средь афганских реющих орлов
И средь Ромео, любящих до гроба,
Я не встречал доселе чести той,
Чтоб быть пророком Божьих откровений!
Ты просто не поэт, когда не гений.
Всё, что не Богом послано, – отстой.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/04/10/5178
Лишь одна в целом мире тема
Сообщает душе тепло.
Греет сердце одна дилемма:
Ты Поэт или ты трепло?
Будешь низменно пресмыкаться
Ради денег и благ мирских –
Или будешь упорно драться
Ради Правды побед благих?
Я давно решил теорему,
Мне не снять брони и меча.
Героическую поэму
Зашвырну в лицо палача.
Пусть сегодня никто не знает
Тех, кто нёс непорочно крест.
Преисподняя пусть пинает.
Бог не выдаст. Свинья не съест.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/11/13/8840
Когда мне будет нечего сказать,
Мне эту жизнь извне прервёт Создатель,
Податель благ и Преобразователь,
Чьих свойств вовек перу не описать.
И я хотел бы только одного,
Чтоб Ты, мой Бог, простил того калеку,
Которого, состраждуя в нём веку,
Ты пОднял до поэта Твоего.
Мне не до шуток и не до шутов,
Каков мой срок до Вечности – не знаю.
И я смиренно длани простираю
К Тому, Кто сердца боль принять готов.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/06/12/207
Вы знаете, что Иосиф Джугашвили в юности писал стихи и даже публиковался как поэт? Что, если мне вдруг надоест быть поэтом и я реально займусь политикой? Мне самому страшно даже представить, ЧТО я сделаю с путиноидами…
Мир – это бой
Строки вступают на лист величавым парадом,
Словно солдаты, примкнувши стальные штыки.
И не стереть ни снегами, ни ливнем, ни градом
Плода, рождённого малым движеньем руки.
Стих – это воин, заброшенный в битву мирскую
Волей поэта, одевшего в латы бойца.
Мир – это бой. И вовек никакую другую
Долю не зрю для призвАнного Небом певца.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/12/13/5642
Я бедный поэт, Без работы, и денег и авто. и певец своим кошкам..мне женщине не чего предложить кроме, Любви, Теплых отношений, Без скандалов, Драк, Возможно и ребенка если не заплачу после секса...Позорно Да?
Крещение
Безумный мир, ослепший от страданий,
Сложи грехи к подножию Креста!
Когда Христос крестился в Иордане,
Святых небес отверзлась красота.
Земля, и воды, и эфир, и пламя
Внимали гласу Вечного Творца,
И голубь с распростёртыми крылами
Ниспал на Предызбранника Отца.
Сюжет для ликования поэта –
Когда бы не шипы средь чудных роз.
Всего три года, три великих лета –
И поступил предательский донос.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/03/13/6260
Красота и красивость
Кость и закостенелость. Игра и игривость.
Правды правдоподобье. Огонь и искра.
За изящной вуалью сокрытая лживость
И вертлявая кривда тупого пера.
Если взялся за гуж, не мычи, что безсилен.
Если званьем – поэт, будь кристален и чист.
Мы в России, ребята. В той самой России,
Где лишь Истина вправе ложиться на лист.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2018/06/01/1231
Я одинок, как царь на троне
Среди злодеев и глупцов,
И жемчуга в моей короне
Не привлекают взор слепцов.
Такого не было в России
Во все минувшие года,
Чтоб петь поэтов не просили,
Когда в них острая нужда.
Как дым, развеялась надежда
На справедливого царя,
Клятвопреступник и невежда
Сегодня в роли главаря,
Вельможи рвут друг другу глотки
За право больше воровать,
Ларьки полны вина и водки,
И всем на Родину плевать.
http://www.stihi.ru/2017/05/08/3003
Коль сомненье тяжелей
Гири,
То решайся и не хмурь
Брови.
Долг поэта пред людьми
В мире –
Дать испить сполна своей
Крови.
За деревьями не зря
Леса,
Посудачить обо мне
Рады.
Гложут сердце мне тоской
Бесы,
В преисподнюю влекут,
Гады.
И не чувствуют разбег
Ноги,
Спотыкаясь о стихов
Россыпь.
Только Истина моя –
В Боге,
С этой Правдой я навек
Сросся.
Когда устанешь жить, как старый дед,
Глядящий долу и согнувший спину,
И из всего задуманного нет
Надежды воплотить и половину,
Тогда поймёшь, что пОшло и старо
Бунтарство против жизни заедучей
И выбросишь в отчаяньи перо,
Намокшее в крови твоей кипучей.
И на исходе сумеречных лет
Одаришь афоризмом царство мрака:
Поэт в России – больше, чем поэт,
Но меньше, чем бродячая собака.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2018/05/23/1123
Когда средь жары вдруг ударит гром,
Не так то ужасно, други!
Когда я в десницу схватил перо,
Диавол взбледнел в испуге.
И то дерзновенье, с каким поэт
В своих кровоточит строках,
Затем лишь досель поражает свет,
Что мир забыл о пророках.
И если вы мните, что лишь Кремлю
Я костью в глотке застрянул,
То я вас, жалких, благословлю.
Пока гром с Небес не грянул...
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/03/23/4239
Когда нетвёрдая рука, схватив перо и лист марая,
Начертит первую строку, что Небо ниспослало ей,
Тогда поверю я, что Тот, Кто пребывает в недрах рая,
Покров Божественной любви отныне ниспростёр над ней.
И незачем ломать свой ум и изощряться в словопреньях,
Поэт тот автор или нет – покажут новые века.
Затем, чтоб выжить во миру в грязи, крови и преступленьях,
Пусть будет твёрдою как сталь перо поднявшая рука.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/12/29/11306
Когда мне будет велено молчать
И отойду я в мир потусторонний,
Я верю, что разломится печать,
Чьей силой был в миру я посторонний.
И вирши, что писал весь век для вас,
Проникнут в сердце и дойдут до духа.
И скорбного поэта честный глас
Разверзнет глухоту больного слуха.
Тебе же, мой народ, согбенный ныне,
Скажу одно: родимый, наплевать!
Быть гласом вопиющего в пустыне
Всё ж лучше, чем младенцев избивать…
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/03/25/8136
Капля
Капает капля в главу пророка –
Раз-да-три:
«Люди мятутся, не зная Бога, –
По-смо-три.
Кто поедает с помойки крохи,
Честь гася,
Кто из поэтов во скоморохи
Выбился.
Вряд ли страдалец, хребет согнувший,
Небу плох.
Первый, на власть князей посягнувший, –
Это Бог».
В грунте намётанных нам веками
Злых харизм,
Может, та капля проточит камень –
Атеизм.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2018/03/08/1335
Иуды Бога своего
Пречисты Истины кристаллы
На лживом дьявольском пиру.
Картавят мерзкие шакалы,
Что я неправеден в миру.
Всё оттого, что брюхом сыты,
И не приемлют одного:
Для работяги вы – бандиты,
Иуды Бога своего.
Я вас прощаю за незнанье
Начертанного бытия.
Когда б не Божие желанье,
Ужели б стал поэтом я?
Смиритесь, низкие созданья,
И уловить дерзните суть:
Для не изведавших страданья
Навек закрыт Поэта путь.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2018/05/02/2647
Вонючие козлята-путинята, а КТО в нынешней зловонной путинской России лучший поэт? Может, назовёте?
"-Девушка, вы пишете стихи? - Да, а как вы догадались? - У вас такое глупое лицо... -Хам. - Не обижайтесь, я сам поэт". Я не обижаюсь, потому что "сам поэт"))) А вы пишете стихи?
Знаете, что означает пройти через всё поле и врезать в девятку? Это литературные произведения, взрывающие ваш разум. У поэта просто нет выбора - взрывать или НЕ взрывать. Он лишь перо в руке Бога. Он делает, что должен.
Ищу спутника жизни:требования-Поэт,презирающий деньги
От злобы и суеты,
Из мира, чей бог – корысть,
Исписанные листы,
Как голуби, рвутся ввысь.
И вас не спалит гроза
И вор не снесёт на торг.
И в юношеских глазах
Застынет на миг восторг.
Подчас невелик улов,
И мир на расправу лют,
И ворох ненужных слов
Возводится в абсолют.
Но бремя не зря несут
Исписанные листы,
И тщетным не будет труд
Для правды и красоты.
Добро пересилит злость,
Иного исхода нет.
Что нынче не удалось,
Другой довершит поэт.
Иона
Не мни малодушно: «Я ныне реку не о том,
Чем это призвание, лучше на дно мне морское!»
И если ты будешь однажды проглочен китом,
То выйдешь на сушу и Узришь спасенье людское.
Засим не щади, стихотворец, целительных строк,
Которых роса покаяния почву питает.
Тебя не обделит наградой Всевидящий Бог,
Поскольку поэт, как пророк, ЛИШЬ НА ДНЕ ОБИТАЕТ.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2018/04/25/1258
Уважаемые,женщины! Забыли в какое время живем, Любят и почитают богатство. Брачные союзы по расчету.Любовь свободная,огненно-чувственная,исступление страсти оставьте поэтам. У НЕЕ ЕСТЬ ПРЕДЕЛ,НЕ КАЖДОМУ ПО СИЛАМ.ОТ РАЗДЕЛЕННОЙ ЛЮБВИ УМИРАЮТ. Обсуждайте другое
Хороший поэт – мёртвый поэт?
⇢