Ночь… март… камин... Измятая постель... Трещат в огне последние дрова... Взгляд мой упал, на спящую Адель. Ты спишь?! О как ты неправа… Два двадцапь три... Стоит треногий стол. За ним сидит и пьёт рассол глотками жадными, чуть свет, с похмелья страшного, поэт. Перо макнув в свои грехи, не спит... царапает стихи.


