Вопросы с тегом «поэт» · страница 9

Так пусть "Мир" слово - мудро прозвучит!.., А память добрая стих славный сохранит, Пусть в сердце рифма западет надолго...- Раскрыв скоп мыслей, хоть поэт - м о л ч и т ?

как всё таки люди зависят от шаблонности и СТЕРЕОТИПНОСТИ в мышлении...
когда что то говоришь заумное (та ладн...что есть то есть)...,услышавшие говорят "ну что за бред" но стоит им сказать что слова не твои а одного известного писателя \музыканта \поэта....как тут же они с умными масками на лицах "о да замечательно сказано ..."
серые тени ,надевшие белые простыни...абы от них отражался свет ,чтобы люди думали какие они светлые....

Мы в мыслях невольно возрождаем миги прожитого - радость или горе, что прочувствовали на своей шкуре - пережили,как герои книг?.. или те авторы , чьи стихи мы читаем !? - к тем - близким по духу, к кому тянется незримо душа наша, как магнит к магниту? УФ? - с удивлением зрим - как же поэт иль писатель реагирует схоже, как он точно передает то, что ты сам ощущал и силился донести до своего читателя? И невольно шепчешь: " Это же почти мои мысли, действия, слова! И те же поступили так же, как поступил бы я !" ? Магия и телепатия поэзии и искусства?

Мир творения Исскуства, Будоражит только чувства, Как на всё и не смотри, Прелесть взора манит их, Где красивая картина, Силуэт так смотрит мило, Да и подпись что в углу, Рисовал Давнчи ту, Вот и Манит нас всегда, Образ красоты тогда, От увиденного чуда, Рифма словно слов Исскуства, Продолжает ритуал, Строчки все танцуют балл, Прыгать любят словно прям, За поэтом по строкам?

Как здесь много развелось, Критиков хоть брось им кость, Не оценят рифму строк, Сразу лезут с говном слов, Ведь таким неведан ум, Им подай прям сразу Ух, Да прям сразу по Стендалю, Чтоб читали да рыдали, Но забыли видно строки, Что писали те вот Боги, Не суди талант речей, Лучше похвали скорей, Ведь поэта до конца, Не поймёт мир никогда?

От тех гор и скалолазки, Нам остались только сказки, Да больницы для больных, Кто ослеп от слов иных, Пел Володя очень смело, Сердце за него болело, Да та власть что не сумела, Дать поэту много время, Вот настали времена, Кука съели господа, А рабочий класс всё спит, Водку хлещит пивом ссыт, Так какую скалолазку, Вставить для итога сказки, Мож Кабаеву Алину, Как царицу страны мира, Со словами Мать Твою, Мужу дай ты хоть звезду, Чтоб Отныне на Руси, Муж Россию не бесил, А народом дорожил?

Загадка от Эразмуса: что такое - дело до того жестокое, что подобает скорее хищным зверям, чем людям, до того безумное, что поэты считают его порождением фурий, до того зловредное, что разлагает нравы с быстротой моровой язвы, до того несправедливое, что лучше всего предоставить заботу о нём отъявленным разбойникам, до того нечестивое, что ничего общего не имеет с Христом?

Женский силуэт.
Завиток волос.
И застыл поэт,
Стих строкой пророс...

В чертоге Ада спят безмолвно исчадье хаоса и тьмы, спят демоны, вампиры, ведмы... И ты котёнок засыпай...! Какие колыбельные вы поэте вашей второй половине...?)

Всего пяток прибавил бог к той цифре 37,
Всего пять лет накинул к жизни плотской.
И в 42 закончили и Пресли, и Дассен,
И в 42 закончил петь Высоцкий.
Не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт,
Он сердцем пел - и сердце разорвалось!
Он знал - ему до смерти петь, не знал лишь сколько лет,
А оставалось петь такая малость.
Но на дворе двадцатый век, остался голос жить,
Записан он на дисках и кассетах.
А пленки столько на земле, что если разложить,
То можно ею обернуть планету.
И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий.
Что нам Дассен, о чем он пел не знаем мы совсем -
Высоцкий пел о нашей жизни скотской.
Он пел о том, о чем молчат, себя сжигая, пел,
Свою большую совесть в мир обрушив.
По лезвию ножа ходил, винил, кричал, хрипел
И резал в кровь свою и наши души.
И этих ран не залечить и не перевязать,
Вдруг замолчал-и холодом подуло...
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать:
За всех за нас он лег виском на дуло.

Понять поэта может тот, Кто мысли не жуёт потом, Объёмный взгляд прозрачный слог, Даёт лишь сам по жизни Бог, Где простота как сам исток, На то для истины предлог?

Среди гомна мы все поэты, среди поэтов - мы гомно...Это про тех кто не умеет писать стихи.. Я не пишу стихов...

Вчера исполнилось 130 лет со дня рождения Владимира Маяковского. Как Вы относитесь к этому поэту? Какое из его стихотворений нравится?

Славная страна -
Поэзии = Россия!? ..Да! - Есть Она и в ней живут - Друзья- Поэты... Державу уважают ! И я люблю их всех - за Это!) ............. АГА?

Славная страна - Поэзии = Россия!? ..Да! - Есть Она и в ней живут - Друзья- Поэты... Державу уважают ! И я люблю их всех - за Это!)

Именно поэты и шуты
в рубище цветастом и убогом —
те слоны, атланты и киты,
что планету держат перед Богом!.. - ВЕРНО так?
© Игорь Губерман

ЖИЗНЬ И СМЕРТЬ
Поистине, смертность — это наше понятие.
А бессмертие — реальность.
Мы строим концепцию смертности потому, что не знаем реальной жизни.
Осознание реальной жизни, сравнение ее со смертностью заставляет нас понять, что смертности не существует.
Поэтому не будет преувеличением, если я скажу,что работой суфия является РАЗОБУЧЕНИЕ.
То, что он привык называть или признавать ЖИЗНЬЮ, он потом начинает признавать СМЕРТЬЮ, а то, что он привык называть СМЕРТЬЮ, он затем начинает признавать ЖИЗНЬЮ.
Таким образоми жизнь, и смерть не являются для него условиями, которым он подвержен, но это условия, которые он сам на себя принимает.
Великий персидский поэт-суфий Бедиль говорит:
«Я сам собой стал пленником и сам собой освободился».
Если бы мне пришлось перевести это на более простой язык, я бы сказал:
«Я САМ СОБОЙ УМИРАЮ И САМ СОБОЙ ЖИВУ ».
Почему суфий говорит это?
Почему не каждый человек так говорит?

Нас память, в лабиринты вновь уводит
Теряются события и лица, и все, что с нами в жизни происходит,
Впечатает морщинистой страницей,
Уходит в даль с Романтикою Юность,
Порывы ветра кажутся сильнее, обиды -перечеркивает Мудрость!
Любовь… теплом свечи своей согреет, уходят Музыканты и Поэты…
Оставив на прощанье,свои Души, мы стали все не много, но взрослее.
И стиснув зубы, научились слушать.

"...Без друзей в день осенний тоскливо.
У друзей есть душа, что красива…
И оттуда таинственным светом
Лучик солнца согреет поэта…
Виртуальным друзьям эти строки.
Знайте, вместе мы не одиноки!
Заживают сердечные раны,
От улыбки друзей у экрана…?
. .....Ирина Самарина-Лабиринт

"...Поэзия – это поток радости, боли, изумления и малая толика слов из словаря..." ? - Халиль Джебран Джебран * * * " Подлинные поэты встречаются со своими персонажами лишь после того, как создали их..." ?- Элиас Канетти- .. А - Интернет – это не только арена для безграничной связи и общения с родственными душами ..- , но и дивные возможности для саморазвития и подачи своих творений - фото и изречений в стихах ....!) АХ?

МОЙ КИСЛОВОДСК ..- Здесь ближе звезды - здесь - Кавказ! Здесь край поэтов и влюбленных! Толстой тут мыслил свой рассказ - Российский гений утомленный… К целебным водам, в эти пущи, наведывался смелый Пушкин; стихи писал и восхищал красивых и печальных дам… Поэтов кисти и пера Кавказ любил всегда. Быть может, горный воздух, солнце, талая вода тому причиной в этом, что здесь творят поэты? - к 220 летию курорта

Предрассудок - он обломок
Древней правды: храм упал,
И руин его потомок
Языка не разгадал... - Умные Мысли поэта?
Евгений Баратынский

Разломив яйцо Иван думал он что всеж не прав, Ведь яйцо то Фаберже не хранит Иглы совсем, Так какую ту девицу, Можно полюбить как птицу, Да ещё в нагрузку ту, Заебть Кащею ум, Ладно тот-же Соловей, Свиснул сбег он с тех полей, Троица на тех конях, Всё ждала Ивана зря, Рать что брошена была, Всё бежала как могла, Пел Матроскин всё под дубом, Мол Иван дал уже дуба, Шарик по цепям ходил, План курнул как кракодил, Всё мечтая стать котом, Самогон Гнать под столом, И тот Печкин отличился, Всё с царицей веселился, Мол из будущего он, Управдомом правит он, Да жена его десница, Всё в писухушках Веселиться, Милославский тот-же вор, Шпаку всё обнес гуртом, Только Шурик гений сука, Вот очем молчит наука, Да Володя спел в ту тему, Мол та дача всё болдела, Только Фёдор писал письма, Мол кто там в окно стучиться, Только умный тот скворченок, Улетел в родной тот город, Басня вызовите экстаз, Что курил Поэт сейчас?

Разломив яйцо Иван думал он что всеж не прав, Ведь яйцо то Фаберже не хранит Иглы совсем, Так кукую ту девицу, Можно полюбить как птицу, Да ещё в нагрузку ту, Заебть Кащею ум, Ладно тот-же Соловей, Свиснул сбег он с тех полей, Троица на тех конях, Всё ждала Ивана зря, Рать что брошена была, Всё бежала как могла, Пел Матроскин всё под дубом, Мол Иван дал уже дуба, Шарик по цепям ходил, План курнул как кракодил, Всё мечтая стать котом, Самогон Гнать под столом, И тот Печкин отличился, Всё с царицей веселился, Мол из будущего он, Управдомом правит он, Да жена его десница, Всё в писухушках Веселиться, Милославский тот-же вор, Шпаку всё обнес гуртом, Только Шурик гений сука, Вот очем молчит наука, Да Володя спел в ту тему, Мол та дача всё болдела, Только Фёдор писал письма, Мол кто там в окно стучиться, Только умный тот скворченок, Улетел в родной тот город, Басня вызовите экстаз, Что курил Поэт сейчас?

Вот смешайте водку с пивом, И добавьте туже рыбку, Да ещё ту вот молодку, К ней в придачу можно лодку, Назовите одним словом, Вы тогда Поэт безсловно, Мы оценим ваш тот вклад, Вы тот Гений аль Дурак?