Мужчины эти да, не воюют. Всё биржи, индексы.Чтут от Бриони, да от Матфея и от Луки.Вопреки ожиданиям, слабые девочки носят гриндерсы.Сильные — клатчи, топы и каблуки.Боже, такое палево. Ты б этих дамочек только видел.Возраст в пятой десятке, разум в первой пятерке, тело — скомканное желе.Чтут своим долгом миру явить мелкопробное хоум-видео.И, конечно, прийти меня почитать, послушать и пожалеть.Девочки держатся вместе, не заразиться дабы:«Хоть бы чаша тёточья миновала нас, аллилуйя».Но однажды все девочки в зеркале видят бабу.Незнакомую бабу. Завистливую и злую.А пока что, в предбаннике жизни, мы целы вроде.Питаемся текстами, пиццею с орегано.На крутом повороте у нас из колонок не Паваротти,
Скорее Вася,Ноггано.Все смыслы давно уместились в нутро лэптопов.И это действительно здорово облегчает.Где бы ни были девочки, в клубе ли, на Афоне,Растворялись в любви, в тоске ли, в карьерном росте,Девочки слышат, как старость ворчит на фоне,
Нетерпеливо в зеркало тычет тростью.