Волна родная для поэта, Где рифма муза без ответа, Опишит прелесть всей красы, Как мысли схожи и родны, И увенчает тот успех, Там глубина познаний лет, Поймёт всегда лишь тот поэт, К чему написан был буклет?

Душа мысль излагает,
Перо рисует ритм.
Сердце гуашь качает,
Рождает алгоритм.
Те кто не понимают,
Пытаются задеть.
Есениным пугают,
Им нос твой утереть.
Душа хоть и ранима,
Но стерпит всё сполна.
Пускай идут те мимо,
Душа кого бедна!