Похмелье страсти смятая постель
Стучит в висках задушенная совесть
Я ночью искренним с тобою был поверь
Но продолженья не имеет наша повесть
Запишет память сладостный портрет
Моя рубашка на твоем прекрасном теле
Как символ страсти той какой уж нет
Как гордый флаг над взятой цитаделью

Великолепно, ответное.
Да, нет у страсти запрещенных рубежей,
Как нет границ у совести тщеславной.
Толкает нас сверхскоростной спидвей,
В пучину чувств любовных многогранных.

Но хоть она незримой нитью нас ведет
По лабиринту призрачных желаний,
Мы точно знаем, это все пройдет,
Останется лишь дым воспоминаний.