Девочка моя, ну что это за жизнь в России, без бед... Господи, не трави, как ни кутайся, – все равно неодет. И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет. И у каждого пятого, за пазухой, для тебя ледяной смешок, а у сотого – вовсе кастет, или нож... Как приду домой, натяну на башку мешок и сижу, без света, ибо так не уснешь. Перебои с цикутой на острие пера, - нет... еще не пора, моя милая девочка. Все еще не пора...