Нам всё чаще безразлично, где и как живут друзья.
Говорим не о любимых, смотрим правде не в глаза.
И давно уже не важно, что там думаю о нас,
Позабытые игрушки, приходившие на час.

Вот поэтому нам пофиг взгляды добрые со злом,
В мыслях мы себя прощаем, в душу матерно плюём.
Лишь ночной порой плохое, что осталось за спиной,
Лезет болью в наше сердце, тёмной муторной тоской.

Философия без края, жизни мутная река,
Измельчала берегами и подстилкою легла.
Мы всё это понимаем, но по-прежнему плывём.
Не хотим, но принимаем и всегда чего то ждём.

Интересно я бабахнул, в стихотворный переплёт,
Если что, я здесь проездом, жду вчерашний самолёт.
Или поезд опоздавший, на вокзал из прошлых лет,
А быть может я уехал на попутке в белый свет.

Твою мать, ищу лазейку, в Рай за медный пятачок,
Сочиняя на копейку, жду от небе на рублёк…

Есть схожесть. Но остановиться очень трудно

Думаю имеет другое название--трудоголизм...

полная зависимость, при чем не излечимая....

Я от работы удовольствие получаю

Да, это добровольное рабство.

Отдыхать надо

выживание)

да