90 лет назад, родился бард, советский и российский поэт, прозаик и сценарист, композитор. При рождении он назван родителями Дориа́ном, в честь Дориана Грея. Мы знаем его под другим именем - о ком идет речь?

(из к/ф Звезда пленительного счастья) Кавалергарды, век недолог, и потому так сладок он. Труба трубит, откинут полог, и где-то слышен сабель звон. Ещё рокочет голос струнный, но командир уже в седле... Не обещайте деве юной Любови вечной на земле Напрасно мирные забавыПродлить пытаетесь, смеясь,Не раздобыть надёжной славы,Покуда кровь не пролилась...И как ни сладок мир подлунный,Лежит тревога на челе...Не обещайте деве юнойЛюбови вечной на земле Течёт шампанское рекою,И взор туманится слегка,И всё как будто под рукою,И всё как будто на века.Крест деревянный иль чугунныйНазначен нам в грядущей мгле...Не обещайте деве юнойЛюбови вечной на земле

Дориан имеет армянское окончание, Гудериан, Дориан, например.

Окуджава не был крещен в церкви, но перед смертью попросил жену Ольгу, чтобы ег окрестиди. Она посетила церковь, поговорила со священником и тот благословил её, чтобы она сама окрестила мужа, а имя предложил Иван. Вот такОкуджава перед смертью получил третье имя Иван.

Иван -- тоже армянское имя.

- христианское, православное

Христианское, грегорианское: Гудериан, Дориан, Иван, Окуджаван.

Подсказка - Часовые любви на Смоленской стоят.Часовые любви у Никитских не спят.Часовые любвипо Петровке идут неизменно...Часовым полагается смена.О, великая вечная армия,где не властны слова и рубли,где все — рядовые: ведь маршалов нет у любви!Пусть поход никогда ваш не кончится. О, когда б только эти войска!..Сквозь зимы и вьюги к Москве подступает весна.Часовые любви на Волхонке стоят.Часовые любви на Неглинной не спят.Часовые любвипо Арбату идут неизменно...Часовым полагается смена.

Красивая песенка жаль сейчас таких красивых не поют

а вот ещё одна подсказка - Ах, война, что ж ты сделала, подлая: стали тихими наши дворы, наши мальчики головы подняли - повзрослели они до поры, на пороге едва помаячили и ушли, за солдатом - солдат... До свидания, мальчики! Мальчики, постарайтесь вернуться назад. Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими, не жалейте ни пуль, ни гранат и себя не щадите, и все-таки постарайтесь вернуться назад.

Не дай бог такого правда ведь

удачи Вам и хорошго настроения! В раннем детстве верил я,что от всех болезнейкапель Датского короляне найти полезней.И с тех пор горит во мнеогонек той веры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!Капли Датского короляили королевы —это крепче, чем вино,слаще карамелии сильнее клеветы,страха и холеры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!Рев орудий, посвист пуль,звон штыков и сабельрастворяются легков звоне этих капель,солнце, май, Арбат, любовь —выше нет карьеры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!Слава головы кружит,власть сердца щекочет.Грош цена тому, кто встатьнад другим захочет.Укрепляйте организм,принимайте меры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!Если правду прокричатьвам мешает кашель,не забудьте отхлебнутьэтих чудных капель.Перед вами пусть встаютпрошлого примеры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!

ПОДСКАЗКА - Пока Земля еще вертится, пока еще ярок свет,Господи, дай же ты каждому, чего у него нет:мудрому дай голову, трусливому дай коня,дай счастливому денег... И не забудь про меня.Пока Земля еще вертится — Господи, твоя власть!—дай рвущемуся к власти навластвоваться всласть,дай передышку щедрому, хоть до исхода дня.Каину дай раскаяние... И не забудь про меня.Я знаю: ты все умеешь, я верую в мудрость твою,как верит солдат убитый, что он проживает в раю,как верит каждое ухо тихим речам твоим,как веруем и мы сами, не ведая, что творим!Господи мой Боже, зеленоглазый мой!Пока Земля еще вертится, и это ей странно самой,пока ей еще хватает времени и огня,дай же ты всем понемногу... И не забудь про меня.

ну Булат Окуджава.....и что?

Молодец, правильно. Не сольются никогда зимы долгие и лета:у них разные привычки и совсем несхожий вид.Не случайны на земле две дороги - та и эта,та натруживает ноги, эта душу бередит.Эта женщина в окне в платье розового цветаутверждает, что в разлуке невозможно жить без слез,потому что перед ней две дороги - та и эта,та прекрасна, но напрасна, эта, видимо, всерьез.Хоть разбейся, хоть умри - не найти верней ответа,и куда бы наши страсти нас с тобой не завели,неизменно впереди две дороги - та и эта,без которых невозможно, как без неба и земли.

браво! В раннем детстве верил я,что от всех болезнейкапель Датского короляне найти полезней.И с тех пор горит во мнеогонек той веры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!Капли Датского короляили королевы —это крепче, чем вино,слаще карамелии сильнее клеветы,страха и холеры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!Рев орудий, посвист пуль,звон штыков и сабельрастворяются легков звоне этих капель,солнце, май, Арбат, любовь —выше нет карьеры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!Слава головы кружит,власть сердца щекочет.Грош цена тому, кто встатьнад другим захочет.Укрепляйте организм,принимайте меры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!Если правду прокричатьвам мешает кашель,не забудьте отхлебнутьэтих чудных капель.Перед вами пусть встаютпрошлого примеры...Капли Датского короляпейте, кавалеры!

Продолжается музыка возле меня.Я играть не умею.Я слушаю только.Вот тарелки, серебряным звоном звеня,на большом барабане качаются тонко.Вот валторны восторженно в пальцы вплелись.Вот фаготы с каких-то высот пролились,и тромбонов трудна тарабарская речь,две вертлявые скрипки идут на прогулкумежду мной и кулисами по переулку,не сходя с музыкантских мозолистых плеч...Все известно!Нельзя ли чего поновей?Не смычком — по струне, например, а струною -по стене, например... Или чтоб за стеноюстарательно старый запел соловей...Соловей?.. А нельзя ли чего поновей?Булат Окуджава.

бРАВО!!!!!!!!!!!!! (из к/ф Звезда пленительного счастья) Кавалергарды, век недолог, и потому так сладок он. Труба трубит, откинут полог, и где-то слышен сабель звон. Ещё рокочет голос струнный, но командир уже в седле... Не обещайте деве юной Любови вечной на земле Напрасно мирные забавыПродлить пытаетесь, смеясь,Не раздобыть надёжной славы,Покуда кровь не пролилась...И как ни сладок мир подлунный,Лежит тревога на челе...Не обещайте деве юнойЛюбови вечной на земле Течёт шампанское рекою,И взор туманится слегка,И всё как будто под рукою,И всё как будто на века.Крест деревянный иль чугунныйНазначен нам в грядущей мгле...Не обещайте деве юнойЛюбови вечной на земле

подсказка: Живописцы, окуните ваши кисти в суету дворов арбатских и в зарю, чтобы были ваши кисти словно листья. Словно листья, словно листья к ноябрю. Окуните ваши кисти в голубое, по традиции забытой городской, нарисуйте и прилежно и с любовью, как с любовью мы проходим по Тверской. Мостовая пусть качнется, как очнется! Пусть начнется, что еще не началось! Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется...Что гадать нам: удалось — не удалось? Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы, наше лето, нашу зиму и весну... Ничего, что мы — чужие. Вы рисуйте!Я потом, что непонятно, объясню.

ПОДСКАЗКА - Таксомоторная кибитка,трясущаяся от избыткабылых ранений и заслуг,по сопкам ткет за кругом круг.Миную я глухие реки,и на каком-то там ночлегемне чудится (хотя и слаб)переселенческой телегискрип, и коней усталых храп,и мягкий стук тигриных лап,напрягшихся в лихом набеге,и крик степи о человеке,и вдруг на океанском бреге —краб, распластавшийся как раб...С фантазиями нету сладу:я вижу, как в чужом раю,перемахнув через ограду,отыскивая дичь свою,под носом у слепой двустволкиободранные бродят волки...Я их сквозь полночь узнаю.А сторож-то! Со сторожихойс семидесятилетней, тихой!Они под жар печной — бока,пока созревшей облепихойдурманит их издалека,пока им дышится, покаим любопытны сны и толки,пока еще слышны им волки,и августа мягка рука,пока кленовый лист узорныйим выпадает на двоих...Вот так я представляю их,случайный бог таксомоторный,невыспавшийся, тощий, черный,с дорожных облаков своих.

подсказка: На фоне Пушкина снимается семейство.Фотограф щелкает, и птичка вылетает.Фотограф щелкает, но вот что интересно:на фоне Пушкина! И птичка вылетает.Все счеты кончены, и кончены все споры.Тверская улица течет, куда, не знает.Какие женщины на нас кидают взорыи улыбаются... И птичка вылетает.На фоне Пушкина снимается семейство.Как обаятельны (для тех, кто понимает)все наши глупости и мелкие злодействана фоне Пушкина! И птичка вылетает.Мы будем счастливы (благодаренье снимку!).Пусть жизнь короткая проносится и тает.На веки вечные мы все теперь в обнимкуна фоне Пушкина! И птичка вылетает.

браво! Моцарт на старенькой скрипке играет,Моцарт играет, а скрипка поет.Моцарт отечества не выбирает —просто играет всю жизнь напролет.Ах, ничего, что всегда, как известно,наша судьба — то гульба, то пальба...Не оставляйте стараний, маэстро,не убирайте ладони со лба.Где-нибудь на остановке конечнойскажем спасибо и этой судьбе,но из грехов своей родины вечнойне сотворить бы кумира себе.Ах, ничего, что всегда, как известно,наша судьба — то гульба, то пальба...Не расставайтесь с надеждой, маэстро,не убирайте ладони со лба.Коротки наши лета молодые:миг —и развеются, как на кострах,красный камзол, башмаки золотые,белый парик, рукава в кружевах.Ах, ничего, что всегда, как известно,наша судьба — то гульба, то пальба...Не обращайте вниманья, маэстро,не убирайте ладони со лба.

В склянке темного стеклаиз-под импортного пивароза красная цвелагордо и неторопливо.Исторический романсочинял я понемногу,пробиваясь как в туманот пролога к эпилогу.Были дали голубы,было вымысла в избытке,и из собственной судьбыя выдергивал по нитке.В путь героев снаряжал,наводил о прошлом справкии поручиком в отставкесам себя воображал.Вымысел - не есть обман.Замысел - еще не точка.Дайте дописать романдо последнего листочка.И пока еще живароза красная в бутылке,дайте выкрикнуть слова,что давно лежат в копилке:каждый пишет, как он слышит.Каждый слышит, как он дышит.Как он дышит,так и пишет,не стараясь угодить...Так природа захотела.Почему?Не наше дело.Для чего?Не нам судить.

ВЕРНО! Булат Шалвович Окуджава - родиля 9 мая 1924 г. Первоначально, ему дали имя Дориан.В честь героя произведения "Портрет Дориана Грея".Но,при регистрации ребенка,все-же решили дать татарское имя Булат( по тюркси - Стальной)Ты течешь, как река. Странное название!И прозрачен асфальт, как в реке вода.Ах, Арбат, мой Арбат, ты — мое призвание.Ты — и радость моя, и моя беда.Пешеходы твои — люди невеликие,каблуками стучат — по делам спешат.Ах, Арбат, мой Арбат, ты — моя религия,мостовые твои подо мной лежат.От любови твоей вовсе не излечишься,сорок тысяч других мостовых любя.Ах, Арбат, мой Арбат, ты — мое отечество,никогда до конца не пройти тебя.

мне больше нравится " Виноградная косточка "

В склянке тёмного стекла из под выпитого пива Роза красная цвела гордо и неторопливо.Исторический роман сочинял я понемногу,Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу. Каждый пишет, как он слышит,Каждый слышит, как он дышит. Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Так природа захотела. Почему - не наше дело, Для чего, не нам судить.Были дали голубы, было вымысла в избытке,И из собственной судьбы я выдёргивал по нитке.В путь героя снаряжал, наводил о прошлом справкиИ поручиком в отставке сам себя воображал.Каждый пишет, как он слышит,Каждый слышит, как он дышит.Как он дышит, так и пишет,Не стараясь угодить.Так природа захотела. Почему - не наше дело,Для чего, не нам судить.Вымысел не есть обман, замысел - ещё не точка.Дайте ж дописать роман до последнего листочка.И пока ещё жива роза красная в бутылке,Дайте выкрикнуть слова, что давно лежат в копилке.Каждый пишет, как он слышит,Каждый слышит, как он дышит.Как он дышит, так и пишет,Не стараясь угодить.Так природа захотела. Почему - не наше дело,Для чего, не нам судить.

браво!!!! Москва все строится, торопится.И выкатив свои глаза,трамваи красные сторонятся,как лошади - когда гроза.Они сдают свой мир без жалобы.А просто: будьте так добры!И сходят с рельс. И, словно жаворонки,влетают в старые дворы.И, пряча что-то дилижансовое,сворачивают у моста,как с папиросы искры сбрасывая,туда, где старая Москва,откуда им уже не вылезти,не выползти на белый свет,где старые грохочут вывески,как полоумные, им вслед.В те переулочки заученные,где рыжая по крышам жесть,в которых что-то есть задумчивоеи что-то крендельное есть.

В нашей жизни, прекрасной, и странной,и короткой, как росчерк пера,над дымящейся свежею ранойпризадуматься, право, пора.Призадуматься и присмотреться,поразмыслить, покуда живой,что там кроется в сумерках сердца,в самой черной его кладовой.

Булат Шалвович Окуджава - родиля 9 мая 1924 г. Первоначально, ему дали имя Дориан.В честь героя произведения "Портрет Дориана Грея".Но,при регистрации ребенка,все-же решили дать татарское имя Булат( по тюркси - Стальной)

Строитель, возведи мне дом,без шуток, в самом деле,чтобы леса росли на неми чтобы птицы пели.Построй мне дом, меня любя,построй, продумав тонко,чтоб был похож он на себяна самого, и только.Ты не по схемам строй его,ты строй не по стандарту,—по силе чувства своего,по сердцу, по азарту.Ты строй его — как стих пиши,как по холсту — рисуя.По чертежам своей души,от всей души, рискуя.

Браво!!! - Мой конь притомился, стоптались мои башмаки. Куда же мне ехать? Скажите мне, будьте добры. - Вдоль Красной реки, моя радость, вдоль Красной реки, До Синей горы, моя радость, до Синей горы. - А как мне проехать туда? Притомился мой конь. Скажите, пожалуйста, как мне проехать туда? - На ясный огонь, моя радость, на ясный огонь, Езжай на огонь, моя радость, найдешь без труда. - А где же тот ясный огонь? Почему не горит? Сто лет подпираю я небо ночное плечом... - Фонарщик был должен зажечь, да, наверное, спит, фонарщик-то спит, моя радость... А я ни при чем. И снова он едет один, без дороги, во тьму. Куда же он едет, ведь ночь подступила к глазам!.. - Ты что потерял, моя радость?- кричу я ему. И он отвечает: - Ах, если б я знал это сам...

Браво! Пока Земля еще вертится, пока еще ярок свет,Господи, дай же ты каждому, чего у него нет:мудрому дай голову, трусливому дай коня,дай счастливому денег... И не забудь про меня.Пока Земля еще вертится — Господи, твоя власть!—дай рвущемуся к власти навластвоваться всласть,дай передышку щедрому, хоть до исхода дня.Каину дай раскаяние... И не забудь про меня.Я знаю: ты все умеешь, я верую в мудрость твою,как верит солдат убитый, что он проживает в раю,как верит каждое ухо тихим речам твоим,как веруем и мы сами, не ведая, что творим!Господи мой Боже, зеленоглазый мой!Пока Земля еще вертится, и это ей странно самой,пока ей еще хватает времени и огня,дай же ты всем понемногу... И не забудь про меня.

Браво!!!!!!!!!!!!!! Живописцы, окуните ваши кисти в суету дворов арбатских и в зарю, чтобы были ваши кисти словно листья. Словно листья, словно листья к ноябрю. Окуните ваши кисти в голубое, по традиции забытой городской, нарисуйте и прилежно и с любовью, как с любовью мы проходим по Тверской. Мостовая пусть качнется, как очнется! Пусть начнется, что еще не началось! Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется...Что гадать нам: удалось — не удалось? Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы, наше лето, нашу зиму и весну... Ничего, что мы — чужие. Вы рисуйте!Я потом, что непонятно, объясню.

БРАВО! Дышит воздухом, дышит первой травой,камышом, пока он колышется,всякой песенкой, пока она слышится,теплой женской ладонью над головой.Дышит, дышит - никак не надышится.Дышит матерью - она у него одна,дышит родиной - она у него единственная,плачет, мучается, смеется, посвистывает,и молчит у окна, и поет дотемна,и влюбленно недолгий свой век перелистывает.

ВЕРНО! На фоне Пушкина снимается семейство.Фотограф щелкает, и птичка вылетает.Фотограф щелкает, но вот что интересно:на фоне Пушкина! И птичка вылетает.Все счеты кончены, и кончены все споры.Тверская улица течет, куда, не знает.Какие женщины на нас кидают взорыи улыбаются... И птичка вылетает.На фоне Пушкина снимается семейство.Как обаятельны (для тех, кто понимает)все наши глупости и мелкие злодействана фоне Пушкина! И птичка вылетает.Мы будем счастливы (благодаренье снимку!).Пусть жизнь короткая проносится и тает.На веки вечные мы все теперь в обнимкуна фоне Пушкина! И птичка вылетает.

БРАВО!!! Я смотрю на фотокарточку:две косички, строгий взгляд,и мальчишеская курточка,и друзья кругом стоят.За окном все дождик тенькает:там ненастье во дворе.Но привычно пальцы тонкиеприкоснулись к кобуре.Вот скоро дом она покинет,вот скоро вспыхнет гром кругом,но комсомольская богиня...Ах, это, братцы, о другом!На углу у старой булочной,там, где лето пыль метет,в синей маечке-футболочкекомсомолочка идет.А ее коса острижена,в парикмахерской лежит.Лишь одно колечко рыжеена виске ее дрожит.И никаких богов в помине,лишь только дела гром кругом,но комсомольская богиня...Ах, это, братцы, о другом!