У погоды путаница в волосах, мы все ждали дождей этим летом,
Птицы вырванными страницами летят,
столицами страны горят,
и горят твои волосы в тон рассветом.
А во снах, вещих, будут рушится небеса, и голос будет хрипнуть после второй сигареты,
ведь когда люди чужие, то можно потеряться навсегда,
даже в маленькой комнате, где ты?
Останется пахнуть тобой, краешек теплого пледа,
знаешь, твои глаза - кусочек упавшего неба.