Бегу из чата, в чистый переулок пусть из человека вытечет обрюзгший жир, зря я вам открыл столько стихов шкатулок, но я - бесценных слов мот и транжир... Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста, где-то недокушанных, недоеденных щей; вот вы, женщина, на вас помады густо, вы смотрите устрицей из раковин вещей. Все вы на бабочку моего сердца взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош. Толпа звереет, бараном будет тереться, и ощетинит ножки стоглавая вошь...
А если мне сегодня, грубияну гунну, кривляться перед вами не захочется и вот - я захохочу и радостно так плюну, ведь я - бесценных слов транжир и мот.