Прозрачный шлейф духов и мягкость полумрака, Мерцанье хрусталя и шорохи гардин. Помада на губах в тон цвета алых маков, Растопленный тобой, пылающий камин. Нет сил тебе сказать: прости, я убегаю... Я знаю, ждет меня - нелегкий, долгий путь. Надежность плеч твоих я сравниваю с раем,
И только к ним прильнув, могу я отдохнуть А ветер за окном - от злости рвет и мечет, Грозится дом снести, сравнять его с землей. Украсть и унести прощальный синий вечер, Последние часы свидания с тобой...

Под это настроение, как паз. Осень аступила окончательно и бесповоротно

А я буду, буду ... идет противный моросящий дождик. Совсем не радует картина, уж скорее бы намело сугробы снега

Зря. Общалась с одной мамзелей, так она осень любит

Я до вчерашнего дня тоже восторгался

Почему так часто на сайте?

Ну вот мне можешь сто процентно доверять

Вера, не оребует доказательства

Поищи в гугле, заодно почитаншь еще ибо ученье свет, а аас необразованных тьма

Тьма тех , кто не уважая авторство , просто плагиатит.

Деваньеа, плагиат наступает когда ты бабло получаешь за чужие стихи, а у меня другое, но тебе в силу какихто изменений не понять

Плагиат наступает тогда , когда за чужие стихи получаешь внимание , как за свои. А трусость, либо , что то другое не позволяют написать автора.

Опять же открой гугл и про плагиат почитай... ладно бы твои были, а то знать не знает автора а брызгает слюной ядовитой

Переход на личности в диалоге - мужчину не украшает. Автора без гугла знаю.

Какой ртсунок? Во первых здравствуйте Леночка! Мне дорого ваше внимание, с телефона рисунки не рисуются

Но свечи догорят, слезой стекут в подсвечник,
В объятья темноты опустится твой дом...
Запретная любовь не может длиться вечность.
Об этом знаю - я... И ветер за окном.

Чё так

Сезон

очень красиво и почемуто у меня слёзы навернулись на глаза

Но свечи догорят, слезой стекут в подсвечник,
В объятья темноты опустится твой дом...
Запретная любовь не может длиться вечность.
Об этом знаю - я... И ветер за окном.

Очень красиво кто это написал?

А с ним делила жизнь привычную
его стареющая женщина.
Счастливый (как когда-то верили)
лет сто назад их случай свёл.
Однажды, телевизор выключив,
он загрустил. И в кухню вечером
ушёл. Закрыл плотнее двери, и
с тетрадью сел за старый стол

И написал он, что створоженный
закат навис тугими гроздьями,
что тучи по небу развешены
тяжёлым стираным бельём…
Что не должно быть чувств поношенных, -
Висящих в кладовой на гвоздике,
и что в любви шальные трещины -
не отрицание её...

Но свечи догорят, слезой стекут в подсвечник,
В объятья темноты опустится твой дом...
Запретная любовь не может длиться вечность.
Об этом знаю - я... И ветер за окном.