Не соли́, Генерал... Не бывает в котлах разносолов,
А уж этот подавно давно пересолен всерьёз.
Разреши боевым поварам кулинарное соло,
И они для тебя расстараются прямо до слёз.
А вот перца добавьте, пускай будет всё поострее.
Иловайской приправы вначале забросьте щепо́ть —
Пусть придаст блюду вкус неизбежности перед расстрелом
И молитв обречённых, которых не слышит Господь.
Ложка пепла из Сум, полстакана Черниговской гари,
Горсть Бучанской земли, Мариупольской крови глоток,
Смесь Херсонской золы и сожжёного тла Азовстали,
Прогоревший Изюм — вот, пожалуй, рецепт и готов.
Протоми, Генерал, на огне их на медленном, верном.
Протуши до конца, дабы не было жёстких кусков.
Не осталось от них чтоб не то, что намёка на сперму —
Ни пылинки в степях, ни былинки среди облаков...