Над плотью земною стелется
Искрящаяся постель.
Мне снова с надеждой верится,
Что вычистит нас метель,

Что не от чужого рода ли
Вся грязь во родной стране?
Что душу свою не продали
Мы дьяволу-сатане.

Мы ПЕРВЫЕ бились с дьяволом
В афганских знойных горах.
Досталась НЕ НА ХАЛЯВУ НАМ
Страна, где царил Аллах.

И Кремль, уступивший нечисти
Афгана стальную кость,
Достоин, по-человечески,
Народа отведать злость.
Полный текст: http://www.stihi.ru/2017/03/25/9556