Не надо п..здеть самим себе. Если человек, который в очередной раз сделал вам больно, тем, что изменяет, бухает, бьёт, и т.д. , говорит вам "прости", то это не потому что он вас любит и боится потерять. Нет. Любит он себя, и на вас ему пох..й. Он просто пытается выиграть время в "зоне комфорта" до следующего косяка. И вы тоже пытаетесь выиграть это время, уже не веря в очередное "прости". "Любовь" говорите...?

НУ И ТАК ЖИЗНЬ СКЛАДЫВАЕТСЯ У НЕКОТОРЫХ....

Да, и у многих так... сама через это прошла.

Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
Читала фэнтези и слушала свой Чайф
И провожала по утрам влюблённым взгядом.

Я не любил её, мне было хорошо —
Ни одиночества с ней не было, ни скуки.
Мне было по фигу их сколько там ещё,
Но мне не нравились на ней чужие руки.

Я не любил её, но помнил всё о ней:
Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей.
Зачем-то мне всё это было надо.

Я не любил её и никогда не врал,
Я тормозил её - малыш, всё несерьёзно.
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.

Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: "Хочешь, рядом буду?"
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.

Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: "Родная…"

Я не любил её, мне нарвился вней шарм,
Улыбка и ямочки на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её: "Моя синица".
Я не любил её...
Я не любил её... ?

Да по тыкве надо, а не в яблочко.

что за истерика щас была ?