Ты входишь котёнком на мягких лапах, забравшись в кресло с ногами вмиг. Ты можешь, глупая, душу исцарапать, ему не по чину дебри интриг. Игра ему отдаётся хохотом, ты в дочки годишься, нашлась, невеста. И утопала в сердечном цокоте. Девочка, оглянись… на кой он нужен, ревешь ночами, безумным зайцем в ряду королев-Алис. И пишешь стихи по его манере, про псевдолюбовь, философов и творцов. Ему с тобой – неприлично, по крайней мере. Прочти Набокова на ночь - и сладких снов...