Вопросы с тегом «боль» · страница 54

Как заглушить боль от без ответных чувств? Такую боль которая вообще не притупляется

Как думаете...боль убивает душу?

Не встречайтесь с первою любовью,
Пусть она останется такой -
Острым счастьем, или острой болью,
Или песней, смолкшей за рекой.
Не тянитесь к прошлому, не стоит -
Все иным покажется сейчас…
Пусть хотя бы самое святое
Неизменным остается в нас. (Ю.Друнина)

...Быть сильным человеком - это не значит причинять кому-то боль... Быть может это умение отказаться от права ранить в ответ?

Это не вопрос, это боль. Умер Михаил Жванецкий. Ушла эпоха. Соболезную.

Мы все спешим...Пока мы молодые. Кто счастья ищет, кто семью. Карьеру тоже ищут, но скупые. Они боятся извержения внутри. И что же дальше? Быт, усталость.. Ненужность нарисованной любви... Скупой и тихий стон...не состоялось... И громкий крик израненной души. Слепая ненависть, рыдания ночные... Боль от разрушенной мечты... Осколки прошлого... Ну а в итоге - полнейшее закрытие души. И лишь созрев, с огромным запозданьем... Мы ощущаем все ошибки наших лет. И хочется вернуться в ту беспечность, Но...ключ потерян... Веры в душе нет. Остались лишь сарказм, цинизм, критичность... Большой испуг - а нужен ли я сам. И одиночество... И сожаленья... Ну и холодный интернет... И очень-очень слабый луч надежды... А вдруг... А может все же... Может быть? Но... вряд ли... Ну а все же...??? Вдруг повезет...

Наболевший вопрос . Почему на протяжении уже долгого времени просыпаюсь в 2 часа ночи с душераздерательной болью в душе и до утра не могу спать ?

По Ю тубу просмотрел настоящую мерзость. А именно - кадры охоты на животных, смакуя все её подробности.
Как жи***довяк Паша Гусев, главный редактор желтого "Московский комсомолец" вначале трусливо ступает за негром-проводником по тропе животного, а потом лихо убивает слона из винтовки с оптическим прицелом.
Или как набитое говном мурло - губернатор Вологодской области стреляет по выгнанной на чистое поле волчице.
Один выстрел, другой, третий, четвертый! Волчица крутится на месте от боли, пытаясь закрыть рану в боку языком, а губернатор снова целится под восторженные вопли прихлебателей...
В этот момент у меня мелькнула шальная мысль - эх, быть бы мне в данную секунду на месте волчицы, но с автоматом Калашникова в руках. Одной очереди хватило бы, чтобы разбить вдребезги ненавистную рожу губернатора.
Стрелок сраный, мать его...Только с шестого залпа волчица затихла и тихо улеглась в снег... И это "Элита"??

По дороге от смерти до смерти,В полрывка вырываясь вперёд,Никому в этой жизни не верьте,Что никто вас обратно не ждёт.Будут ждать, будут верить до боли,В темноту устремляя свой взгляд,И не вынесут этого горя,Если вы не вернётесь назад.Но вернётесь — и снова дорога,И как будто знакомая боль,Это мало, но это так много,Что нельзя не вернуться домой.Д.Нагиев.

мне бы имя твое повторять повторять
так река камышовая песни поет
так хрустит под ногами октябрьский лед
тонко ломко октябрьский лед
так свистит пустота под стрижиным крылом
так в кувшине мятежно игрится вино
наполняется глинное тело его
и душою и жизнью
мне бы имя твое прокричать прошептать
так над сопками ветер качает кедрач
колыбелит гортанит волнует шумит
ударяется оземь
зазвенит залепечет в распадке ручьем
и уносит в беззвучие имя твое
чью-то жизнь чью-то боль
эту осень

Повтори
Светлана Гришкова
В любви сгори, со мной и ты!
Наружу рвется пламя
Еще разочек повтори
Не вырвать свою память
И жду, не жду я ничего
Мечусь, скучаю и тоскую
Ни танцы, алкоголь, вино
Я не залью печаль земную.
Во мне дрожащая струна
И гонится безумный хмель
Вновь я немножечко пьяна
И ждет холодная постель
Хранительница чувств, своих
Горячих нежности оттенков
Закован смысл в руках твоих
И окружают злые стенки.
Обман и секс. Разврат и пламя
И болью сотканное чудо
Глаза забуду, губы, имя
Пусть мне, невыносимо трудно.

физическая боль переживается легче чем душевная?

Пусть будет хорошо у моих друзей,у недругов и просто незнакомых...Пусть будет хорошо у тех,кто был в плену "Несбывшихся Надежд",у тех кто верил и не верил....и болью сердце испытав продолжает верить снова...Пусть будет хорошо...

Почему так больно, когда наносят обиду? Почему болит у всех в разных местах? Чем определяется место дислокации боли?

Почему иногда светлые воспоминания причиняют боль?

Кто говорит, что время лечит,
Должно быть, вовсе не болел,
И не был жизнью покалечен,
Как уголёк в костре не тлел.

Не знал, наверно, адской боли
И мук израненной души,
Что рвётся из груди на волю,
Сжимая сердце, как тиски.

Когда бегут кипящей лавой
Внутри багровые ручьи,
А по щекам струятся слёзы,
Как воск расплавленной свечи.

Когда, пронзая диким стоном,
Наружу рвётся волчий вой,
Но застывает в горле комом,
Терзая плоть своей тоской.

Теченье времени не лечит,
Оно даёт душе остыть.
Мы, просто, привыкаем к боли,
И продолжаем дальше жить...

А я смотрю с глухой тоскою
На небо в блестках звёздной пыли,
И вновь фантомной болью ноют
Несуществующие крылья...

"Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.
Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли…
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!
И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано «не то»,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем…"

Смотрела «Однажды» с Розенбаумом!! Ребята, я влюблена в него! Умнейший человек! Он придумал себе эпитафию- Устав от бесконечной боли! Порвав аорту! Ушел(зачеркнуто) , уехал на гастроли , по царству мертвых-!!! Как вам????

АЛЕКС ОРЛОВ Мы бежим от любви, мы боимся попасть в её сети,
Мы не верим в неё, опасаясь вновь боль ощутить.
Убегаем порою назло, словно малые дети,
Прикоснуться боимся, хотя и мечтаем любить.
Закрываемся маской ироний, кружась в маскараде,
Уходя из Сети, продолжаем там мысленно быть.
Мы обманом себя успокоить пытаемся вроде,
Но ночами любовь продолжает наш сон бередить.
Мы на людях спокойны и так деловиты, казалось;
И решаем мы кучу полезных и нужных нам дел.
Но заноет вдруг сердце, замрет на самую малость,
И готовы всё бросить и бежать от всего насовсем

— Доктор, -говорит мужик, -у меня что-то с организмом.
Куда ни ткну пальцем — всюду острая боль!
Врач после осмотра:
— Так у вас, голубчик, просто палец сломан!

Веки тянут к низу все лицо, голова съезжает туда же, противное нытье где-то в ухе, в котором факиговый будильник оставил эхо разорванного сна...кто-то гадкий шепчет с тройным повтором..сссспиии,сспии,ссспии...это не тебя на подьем, еще можно сссспаааатьь!!! и вот с мучительным ревом раздвигаешь пальцами опухшие щеки, что бы открыть красные невидящие глаза, что тупо воззряться на расплывающийся циферблат часов....сомнения нет..это тебя, выстрелом в мозг пронзается действительность....сска!!! Ненавижууу!! Спать!! Кровать,отдавая ночное тепло твоего тела, манит к себе,как манит страшный водоворот горной реки, но вот первый шаг, самым мучительный и хрустсуставный сделан в направлении сортира, плечом ударяешься в коридоре об косяк двери,боли нет, есть желание спасть, спать сладко, калачиком спрятавшись под теплым и добрым одеялом, но паскудная реальность помалу извлекает твое сознание из объятий Морфея. НО почему, бля, в субботу ты сам просыпаешься в шесть и тупо пялишься в потолок????

Просто месяцы шесть, семь, восемь Пробежали, как день в окне. А потом наступила осень И бежать захотелось мне. От какой-то несносной боли, Голых улиц и площадей. Осень все обостряет, что ли, Раздевает сердца людей. Как оно без бронежилета В листьев бурную круговерть? Если маленькая жизнь — лето. Значит, осень — немного смерть. Просто месяцы шесть, семь, восемь Промелькнули быстрее дня. А потом наступила осень И, похоже, что на меня... Автор: Златенция Золотова

Ты заболеешь я приду Боль разведу руками Все я сумею все смогу сердце мое не камень

Сборы в отпуск сродни головной боли...что взять, что не взять, что необходимо, без чего можно обойтись, а вдруг холодно, а если очень жарко, а вдруг дождь,а если пешком ходить много.а с билетами.... с бронированием сколько проблем.....в общем , пока соберёшься, мозги набекрень.вот тут и позавидуешь президенту...никаких забот.и оденут, и накормят, и даже, ручку дадут безвозмездно.....