Не повесился, не убит,
Не споллитрился от тоски,
Не исчерпан ещё лимит
Прохождений через штыки.

Голос звонок, а волос рус
И густа молодая бровь.
Наша муза зовётся Русь,
У неё в поэзии кровь.

Здесь ни доллары, ни рубли
Вам не купят правды о том,
Как взлетают с края земли,
Распрямляя крылья крестом.