Помнишь, как 8 лет назад, мы шли той же дорогой, и все, лестницы ли, дома ли, - было о красоте, о горечи, о необратимости, о финале. каждый раз мы прощались так, будто бы друг другу пережимали колотую рану в груди
дорогая, тебя ещё слышно здесь, и как жаль, что больше ты не соврёшь нам.
ничего не меняется, только выглядит предсказуемым и несложным;
ни правдивым, ни ложным, ни истинным, ни оплошным. обними меня и гляди... как я становлюсь неподсудным прошлым. рук вот только, не отводи