Изречь, что он пророк, никто не может,
Когда ему с Небес не повелят.
Но коль стихи тебя томят и гложут,
И измождают душу, пепелят

И выжигают сердце, если смолкнешь, –
То это воля Неба. Немоты
Твоей не стерпит рать духовных полчищ.
Ты призван. И командуешь не ты.

Пою свободно, силою богат,
Не сломлен ни нуждою, ни разрухой.
Мне лучше, как Сократу, выпить яд,
Чем стать продажной журналистской шлюхой…