по потолку гуляю я
и нервно нюхаю томаты,
и хмуро смотрит на меня
мой поседевший психиатр.
он шепчет что-то себе в нос
молитву, вроде, на латыни,
но я уже по пояс врос
ногами в потолок из гнили,

темнеет в комнате слегка,
и пахнет смертью повсеместно,
мои психиатр ест себя,
больной какой-то, если честно.